Попугай в медвежьей берлоге - стр. 25

– Сколько же у вас книг, – шепчет она с придыханием.

– Тишина! – прошу я.

– Ой, извините, извините…

Она становится на носки и достает с верхней полки книгу без спроса, снова садится на краешек кровати и листает. Нет в мире зрелища прекрасней, чем молодая брюнетка с томиком Говарда Лавкрафта. К моему удивлению, она перестает листать в поисках картинок и действительно начинает читать. Я углубляюсь в работу: набираю текст о том, как египетские дети поехали с отцом в Киев и впервые в жизни увидели снег. Затем я делаю грамматический разбор текста, привожу синонимы и антонимы, составляю упражнения и всякого рода задания для укрепления материала… профессор Удов будет локти грызть! Профессор Удов скажет на заседании кафедры: «Я не профессор, вот Матковский – настоящий профессор. Отдайте ему мою дачу, награды и прочие привилегии. Мне еще многому надо у него поучиться. Нам всем».

– Я только что прочла рассказ, – говорит Танечка.

– И как он вам?

– Мне не понравилось. В рассказе почти нет диалогов…

– Лавкрафт не умел писать диалоги.

– Вы действительно прочли все эти книги?

– Да, – вру я (на самом деле и четверти не прочел).

Коллекционирование книг – это такая же болезнь, как грипп или брюшной тиф.

– Кем вы работаете?

– На складе… строительные материалы и все такое…

– Неправда, мой брат работает водителем на складе строительных материалов. Вы не похожи на кладовщика. У вас слишком нежные пальцы… Или вы студент?

– Студент! Какой смысл учиться?! Дурость! В наших вузах профессии не получишь, бессмысленные знания, глупые преподаватели…

– Ну, успокойтесь… Вы напряжены?

– Нет, с чего бы?

(На самом деле мне не нравится, что Танечка обозвала мои пальцы нежными, вовсе они не нежные!)

Она ставит книгу на место и подходит к столу. Я быстро закрываю учебники, тетради, словари и выключаю монитор.

– Что это за язык? – спрашивает она, глядя на золотую арабскую вязь словаря. – Хинди?

– Сядь, – прошу я.

Она послушно садится на кровать. Мы долгое время смотрим друг на друга. Она хочет что-то сказать, но я приставляю указательный палец к губам. Под завывания ветра я наслаждаюсь ее красотой: ниспадающими на плечи черными волосами, большими карими глазами на бледном лице – они как горящие во льду каштаны. Под глазами темные круги (недосыпание или почки?). А еще у нее немного курносый нос и аккуратный маленький подбородок. Увидь я ее мельком на улице, то ни за что бы не дал больше восемнадцати лет. Но на самом деле ей около двадцати пяти, возможно, и больше.

– У тебя есть выпить? – спрашивает она.

– Алкоголь?

– Да.

– У меня есть кипяток.

– С чем?

– С кипятком.

– Ты пьешь кипяток с кипятком?

– Это напиток царей и богов. Сам Крез его пил.

– Кто такой Крез?

– О Солон, Солон, Солон!

– Я могу принести бутылку вина. Только штопора нет.

Она идет за вином, я – на кухню, где тихо роюсь в тумбочке, чтоб хозяйка не слышала – Котятница ненавидит ночные посиделки. Не обнаружив штопора, я возвращаюсь в комнату, продавливаю пробку вилкой внутрь бутылки и разливаю по стаканам. Красное полусладкое, из дешевых, но довольно приятное.

– Ночью я слышу, как ты бьешь по клавиатуре. Ты вообще не спишь?

– Я? Бью? Неправда. Это кто-то другой. Я дрыхну, как медведь.

– Все жильцы слышат, как ты бьешь по клавиатуре.

– Они жалуются?

– Жалуется только молдаванин.