Попади в моё Кокоро - стр. 13

Мотаю головой, на что он довольно ухмыляется, явно насладившись моментом. Не зря о Ронине ходят все эти слухи… хотя я виновата, признаю.

— Садись, - вдруг указывает на своё место.

— Куда? - А надо бы спросить “Зачем”.

— Куда показал, Алёна Максимовна.

Ладно… всё же решаюсь…

— Зачем?

И ему явно нравится мной командовать:

— Затем, что я так ска-зал.

Ко-зëл.

— А… - пытаюсь не реагировать и не кривить лицо. Выходит так себе.

— Садись уже, - повторяет более строго. Даже отодвигает кресло и встаёт позади него.

Вцепляю ногти в ладошки, тихонечко подходя. Оглядываюсь и, получив никому не нужное одобрение, сажусь на край не в силах даже подумать о том, чтобы расслабиться здесь.

Да и этот ещё вдруг тянется через меня к клавиатуре и нажимает на “enter”, запуская жужжать тут же вспыхнувший встроенный проектор, медленно усмиряющий здесь свет.

Итак, на справку!

Я сижу в кабинете своего могущественного босса в почти полной темноте. Он стоит рядом и непонятно что удумал. И это попахивает нотками харассмента, особенно, если учитывать всё тот же плакат в его квартире.

Думаю, мне стоит хотя бы намекнуть на это, но даже не успеваю сформулировать мысль, как сердце ухает в пятки, когда на выбеленной стене (единственно не покрытой ничем кроме краски) появляется моя фотография. Вчерашняя. Не ретушированная… это просто портрет крупным планом. В нём нет ничего такого. Можно даже подумать, что девушка в моей черной маске - это не я.

У этой "неизвестной" более яркий макияж, эпатажные стрелки, пёрышки ресничек, наклеенные нашим визажистом за час до съемок, и волосы отутюжены прямыми прядями, точно не похожие на то, что творится с моей копной к концу сегодняшнего рабочего дня. Но мы оба уже всё поняли…

— Добился своего, значит, - шепчу, чувствуя, как тот обходит за мою спину и вдруг выкатывает своё дорогущее кресло вместе с моим телом к краю его стола.

А сам, пока я цепенею, огибает и тут же рядышком присаживается на явно дорогую столешницу.

— Чего я добился, Алён? Ты же ночью ко мне не приехала.

Из лёгких вылетает свист... Су…масшедший день. Проглатываю ответ, решая молчать. Только этот странный мужик хмыкает и разрушает мнимую тишину:

— Ну как? Нравится на себя смотреть?

— Нет, - мой голос бурчит, хотя я пытаюсь не казаться резкой. Может и стоило…

— Тогда листай, - его едва освещенный силуэт поворачивается ко мне, - не просто же так здесь сидишь.

Ммм, как всё придумал. Тяну левую руку к явно дорогой клавиатуре и нажимаю едва подсвеченную стрелку вправо. Слайд мгновенно меняется, и я отвожу взгляд, лишь бы не смотреть теперь уже на его портрет. К сожалению, по пояс.

— И нашли же где-то одежду…

— Да, - довольно отвечает, снова чуть повернув голову, - мой брат явно старался. Согласись, мне идёт?

Ещё бы ему не шла кожаная портупея скользнувшая линиями по голому, проработанному прессу и обхватившая его, мамочки, широкие плечи. Молчу уже про едва заметные здесь латексные штаны. Не-е-ет, я реально и на минуту не сомневалась, что он из профи, пусть и начинающих… не раскрученных, но профессионалов. Из того дотошного ранга, о которых лучше сразу забывать после съёмки.

— Ну что молчишь, крошечка-кокорошечка?

Шумно вдыхаю воздух и заставляю себя нажать на стрелку ещё раз. Проектор сменяет на первый совместный, который ни за что не стану разглядывать.