Покровитель для оторвы - стр. 21

Ох, как много всего. Жаль я не могу всего понять. Но тут и гнев, и ирония, и просьба, и приказ, и волевая твердость.

Александр как-там-его-по-батюшке уходит, но тут же возвращается с подносом. На нем гордо возвышается одна! бутылка пива и барный бокал.

- Спасибо! – подхватываю бутылку.

Успеваю заметить священный ужас на лице Александра, забыла как его там.

- Ну за встречу! – салютую и прикладываюсь губами к прохладному темному стеклу.

О, напиток богов.

Пшеничный мягкий напиток ласкает мои вкусовые рецепторы, нежно прокатывается по небу и опускается в желудок, разнося по крови ликование.

- Отпадная штука! – слишком громко ставлю бутылку на стол. Даже бокалы звенят.

Следом раздается грохот.

Это что, «бабуля» рухнула?

- Ну это уж слишком!

А нет. Это рухнул ее стул.

Она так резко вскочила, что он не успел отодвинуться.

- Екатерина, марш в свою комнату! – ее голос звенит от ярости.

Ее темно-голубые глаза, обращенные на меня, мечут молнии, идеальные темные брови сведены на переносице.

Ох, чувствую, мне будет нелегко.

- Как скажешь, бабуля! – подхватываю бутылку с пивом и резво несусь на выход.

А то отберут.

8. Глава 7

- Вот этот, - тычу пальчиком в палетку.

В аккуратных руках маникюрши сверкает многообразием россыпь цветных ноготков.

- Уверены? – замечаю на ее лице неуверенность и удивление.

- Ага. Супер! – я не могу сдержать восторга.

Сегодня один из лучших дней в моей жизни.

Сначала завтрак в какой-то навороченной кофейне с малипусенькими чашечками кофе и такими же крохотными пирожными. Хорошо, что меня не ограничивали в количестве.

А вот теперь мы сидим в салоне красоты. Недешевом, я должна сказать. И все девушки бегают и крутятся только вокруг нас.

- Екатерина! – вздрагиваю от ледяного холода в голосе «родственницы».

Да что опять не так?

Нелли Эдуардовна с каждым днем становится все строже и язвительнее. Каждый ее взгляд способен испепелить. Каждое слово – убить на месте!

Ох, Катя, ну и «бабуля» тебе досталась!

- Даже не думай, - она наклоняется и вырывает из моих рук палитру, переворачивает страницу и тычет идеальным пальчиком в целый ряд одинаково унылых оттенков.

- Вот!

- Нет! Я буду как бледная поганка! Как покойница с такими ногтями, - говорю и прикусываю язык.

Идеальный ноготок «бабули», нервно сучащий по плотному картону, как раз такого цвета. Цвета скучной неизбежности.

- Просите, - шепчу я под ее гневным взглядом.

- Значит, решили. Вот этот, - он указывает на один из цветов.

- А можно мне на ногах покрасить тем? – надежда еще не умерла во мне. Поднимаю молящие глаза на нее.

Идеальная фигура, идеальная осанка, идеальный светлый брючный костюм и высокие каблуки.

- Каким «тем»? Кислотно-зеленым или неоновым розовым? Может, электрик? – ее голос звучит ровно. Не вижу подвоха.

- Ага, - киваю с радостью.

- Ни в коем случае, - отрезает она. – Девушка, на ногах классический френч.

- Отлично, - бурчу про себя.

 И снова получаю гневный взгляд ярко-голубых «бабулиных» глаз.

О, педикюр, маникюр и массаж стоп сглаживают разочарование от выбранного не мной цвета лака.

 Несколько чудесных часов я провожу в уютном кресле, а вокруг меня суетятся работницы салона.

Пока я с кислой миной на лице разглядываю бледно-розовое уныние на своих руках и скучный френч на ногах рядом возникает «бабуля».

-  Какой у тебя размер ноги? – она не спрашивает, она требует ответа.