Похищенная - стр. 18

   Но у меня нет подруг. Нет друзей.

   Черт, мне двадцать, а я даже ни разу не целовалась!

   Отец не выпускает меня. Не позволяет принимать ни единого решения.

   В университет я езжу под охраной. И даже там не могу с кем-то пообщаться.

   Тем парням, которые мне нравились и звали на свидание, очень быстро переломали и руки и ноги. Я даже улыбнуться с тех пор кому-нибудь боюсь!

   Ни разу я не была на вечеринке. Или на танцах

   Только на нудных вычурных приемах, которые устраивает мой отец.

   Не спорю. Они роскошны. Шикарны. Всегда продуманны до мельчайшей черточки. С таким размахом, что, наверное, десять бюджетов страны на одно только шампанское уходит!

   Но…

   Это все показуха. Бизнес. Расчет.

   Многие, конечно, душу бы продали дьяволу за то, чтобы хоть раз в жизни оказаться на таком приеме.

   Здесь есть все.

   Звезды шоу-бизнеса.

   Певцы, музыканты, самые известные актеры.

   Но и это только мишура.

   Они на приемах отца – только развлечение для серьезной публики.

   Что-то вроде официантов. Или клоунов на детском празднике.

   А гости здесь – настоящая элита.

   И это даже не депутаты. Не прокуроры. Не ведущие бизнесмены страны.

   Я давно уже поняла. И эти , почти все – просто куклы. Марионетки, которых ставят на должности совсем другие люди. Те, которые остаются в тени. Незамеченными. Серые кардиналы, которые управляют на самом деле всем. И в стране и за ее пределами.

   Вот, кто настоящие гости моего отца.

   И розовые очки о том, что эти люди достигли положения и власти честным трудом развеялись у меня очень давно.

   Я видела, как на одном из таких приемов, отец, улыбаясь и поигрывая стаканом с виски, спустился по ступенькам в вечно запертый подвал.

   Мне всегда было интересно, что в нем такого. Почему он всегда закрыт и что отец может такого там прятать.

   Спустилась вслед за ним. Бесшумной тенью.

   А потом меня долго рвало в дальних кустах роз.

   Я видела.

   Как они пристрелили так человека. Как он орал и умолял его не трогать. И нет. Отец был не один. Со своим другом. Уважаемым человеком. Нефтяным магнатом, который часто заезжал к нам в гости.

   Омерзительный, толстый и самодовольный. Набитый золотом мешок с сальной улыбкой и похотливыми поросячьими глазами. Возраста примерно моего отца.

   Иосиф. Иосиф Кобринский. Олигарх, известный каждому. С которым они так часто запирались в кабинете и обсуждали дела.

   Смеялись, попивая свой виски.

   Так же , будто ничего и не случилось, они вышли из подвала.

   Поигрывая все еще недопитым виски в своих стаканах. Смеясь над какими-то шутками. Как ни в чем ни бывало, вернулись в зал. К гостям. Говорить комплименты женщинам, танцевать и обсуждать дела. Будто и не отняли только что жизнь человека.

   Как в дурмане смотрела, как по дороге отец щелчком стряхивает с манжет капельки крови.

   Дышать не могла. Не могла пошевелиться. Только с ужасом закрывала рукой рот.

   Хотелось орать.

   Но воздух в легких сбился, разрывая, выжигая меня изнутри.

   Добежала до кустов, где могла спрятаться.

   И повалилась на землю, прямо в роскошном белоснежном платье.

   Меня рвало. Мне тогда казалось, что кровью.

   Скорчившись на земле, вцепившись в колючие шипы руками, так и провалялась там практически до утра. Пока не нашли.

   И бледная, трясущаяся, врала потом, что отравилась. Лишь бы себя не выказать. Лишь бы не показать, что я все видела.