Подглядывающая - стр. 59
Решено.
Расправив плечи, возвращаюсь к Эю.
Он подает пальто.
Мы выходим из кафе и останавливаемся на крыльце. Ощущение такое, будто я только что приоткрыла ту самую дверь, за которой ждет удивительное и неизведанное. Снег падает хлопьями, концентрируясь под лампами фонарей. Я бы не отдернула руку, если бы Эй сжал мою ладонь, но он не делает этого.
Удивительно тихо, только о дверь приглушенно разбиваются звуки джаза. Кажется, если затаить дыхание, можно услышать, как падает снег.
Легкий скрип кожаных перчаток — Эй надевает их. Смотрит на меня так мягко, что снова возникают мысли о снеге.
— Пойдем?
Его машина почти бесшумно скользит по дороге. Незнакомые улицы, пятиэтажки с потухшими окнами, заснеженные дворы. Светофоры мигают желтым, мы летим по городу. Мне спокойно и хочется, чтобы это путешествие длилось как можно дольше.
Мы останавливаемся возле плохо освещенного двухэтажного кирпичного здания. Надписи на табличке у двери не разобрать. Окна первого этажа забраны ржавой решеткой. Здание старое, но не заброшенное — к нему ведет расчищенная, припорошенная снегом дорожка.
— Подожди меня здесь.
Эй взбегает на крыльцо, барабанит кулаком в дверь. Ждет. Снова барабанит. Наконец, одно из окон вспыхивает желтым, отбрасывает мутный прямоугольник на снег.
Дверь открывается. Эй что-то говорит — тихо, спокойно — и заходит внутрь.
Поглядываю на ключи, которые Эй на этот раз оставил в замке зажигания.
Стану ли я жалеть о том, что согласилась приехать сюда?
Эй возвращается. Окно за его спиной гаснет, поэтому я не сразу выхожу, когда он распахивает дверь машины.
Ладно.
Раз уж я здесь.
В темноте, будто воришки, мы проскальзываем в просторное пустое помещение. В большие окна льется нежный свет заснеженной улицы. На стенах рукописные объявления, доска почета, плакаты с мелкими картинками, которых я не могу рассмотреть.
— Эм?
Я оглядываюсь.
— Нам сюда.
Сюда — это вниз по лестнице. В подвал.
Голос у Эя спокойный, уверенный. Но ведь таким голосом обычно и вовлекают в неприятности.
Иду. Медленно.
Эй не торопит. Когда спускаемся на пролет, становится совсем темно. Эй зажигает фонарик на мобильном телефоне, и дальше я плетусь по дорожке, высвеченной на бетонном полу, пока не упираюсь в металлическую дверь. Эй открывает ее ключом. Три поворота — машинально запоминаю я. Тихий скрип. Эй пропускает меня вперед, в темноту.
Что я увижу?
Дверь закрывается.
Чернота.
Щелчок выключателя.
Треск, всполохи белого света над дверью.
Я мысленно сжимаюсь. Готовлюсь к чему угодно.
Лампа загорается.
Я застываю, не сразу разобрав, что именно вижу.
Помещение размером со школьный класс. Без окон. Заставлено видавшим виды оборудованием, предназначения которого я не знаю: какая-то штуковина из нержавейки, напоминающая огромную кофемашину с таймерами и светильниками, здоровенная панель с вентилями, еще одна «кофемашина» на рельсах под потолком. Вдоль стены — мелкая ванная с кюветами.
— Видишь, Эм, не так уж и страшно, — говорит Эй, но пока я не могу с ним согласиться.
Он снимает кашне и вешает его на спинку стула.
— Знаешь, что это?
Пожимаю плечами. Что-то кажется знакомым. Будь освещение получше…
— Это фотолаборатория.
Я делаю глубокий вдох. Точно! Никогда не была в таких местах, только видела огромные современные аппараты в печатных центрах — ничего похожего на то, что стоит здесь. Но из старых фильмов просочились в память образы. И если присмотреться, у дальней стены, в полумраке, можно различить несколько снимков, прицепленных прищепками к веревке.