Подглядывающая - стр. 108
Отхожу на несколько шагов, пока не упираюсь в стену.
Я все еще не могу увязать в единую картину истории, рассказанные Эем и Ренатой, словно пытаюсь сложить миллиметры с килограммами. Не сходится, не получается. Бред!
Они идентичны. Точнее, зеркальны. Герои поменялись местами. Кто фотографировал, а кто был жертвой?! Единственное доказательство — снимок, на котором изображена Рената. Снимок, который она не могла сделать сама. Его сделал кто-то другой. Злой. Изобретательный. Гениальный.
Рената оборачивается.
— Что с тобой?
Я часто моргаю, будто только что проснулась. Я не знаю, что со мной!
Все тайные фото сделал Эй?!
Но з-зачем?!
Шок настолько силен, что, кажется, я заикаюсь даже в мыслях.
Эй не жертва. Он — злой гений. Не Рената. Не Стропилов. Эй!
Но зачем ему я?
— В-выставка... с-скоро... Ч-чьи т-там б-будут ф-фото?
— Юрины, конечно.
— Т-ты их видела?
— Не все, — она протягивает ко мне руку — я дергаюсь в сторону. — Да что с тобой?!
— Т-такси, п-пожалуйста!
Я одеваюсь на ходу и, кажется, даже не прощаюсь с Рентой.
Заскакиваю на заднее сиденье такси и называю адрес Эя.
Я одинаково сильно хочу, чтобы он оказался на месте и чтобы его там не было.
У меня нет плана, только цель — выяснить, что происходит. Чувствую себя, будто зверь в клетке. Едва на прутья не бросаюсь.
Если Эй дома, потребую ответа здесь и сейчас. Если нет, найду способ попасть в его тайную комнату. Первый вариант проще, но менее надежный. Второй больше смахивает на преступление. Еще одно нарушение закона, на которое так или иначе толкает меня Эй.
Захожу в соцсеть. На несколько секунд зависаю, читая сообщение, оставленное Сережей перед вылетом: «То, что я чувствую, заставляет задуматься: а был ли я вообще влюблен до тебя? Это так не похоже на все мои предыдущие романы! Они просто бледное отражение той нежности, любви, потребности в тебе, которые я испытываю. Мне тебя все время безумно мало. Не знаю, как выразить все то, что я чувствую, но ты для меня особенный человек».
На доли секунды кажется, будто я одновременно нахожусь в двух реальностях. В одной — будто обезумевшая несусь к дому Эя. В другой — счастливая, сияющая, читаю первое признание в любви от Сережи.
Не хочу его пугать, поэтому ограничиваюсь тремя восклицательными знаками: «Ты очень мне нужен. Приезжай скорее!!!»
Меня колотит.
— Ж-ждите! — выкрикиваю я таксисту и выскакиваю из машины.
Барабаню в дверь — Эй не отвечает.
Его машины нет у дома.
Возвращаюсь к водителю.
— М-монтировка есть? — уверена, я похожа на сумасшедшую.
— Зачем?
Значит, есть.
— Н-нужно! Р-разве не в-видите?! П-поз-зарез!
По крайней мере, он точно видит, что я не отстану. Достает из багажника инструмент, протягивает мне.
— Помочь?
— С-сама!
Обхожу дом. Иду туда, где расположена гостиная с панорамными окнами. Натягиваю шарф до глаз. Размахиваюсь. Зажмуриваюсь. И обрушиваю всю свою злость и монтировку на окно.
Оно звенит, идет трещинами.
Я дико улыбаюсь.
Слышу, как взвизгивают шины такси.
Орудую монтировкой до тех пор, пока проем окна не становится для меня дверным проемом. Иду прямиком к потайной комнате Эя. На всякий случай дергаю за ручку — заперто. За пару ударов напрочь выношу стеклянную вставку и просовываю руку в дыру.
Нащупывая замок, я уже вижу, что скрывается в комнате.
Точнее, это не просто комната, а рабочий кабинет.