Плачущая - стр. 3
От города до поселка чуть больше часа, автобус ходит всего три раза в день, но очередей на него не наблюдала. Оставалось не мало пустых мест, а сейчас и вовсе три человека включая меня. Поселок Мирный конечная остановка, многие вышли задолго до нее.
─ Простите! Мужчина! ─ обращаюсь к щуплому лысоватому мужчине на несколько рядов впереди. ─ Мужчина!
─ А? Ты мне? ─ оборачивается, чтобы взглянуть.
─ А вы не знаете, что со связью? ─ стараюсь покорить его милой улыбкой.
─ Так дождь сильный был, линию повредило. Завтра уже починят. Наверное. ─ бросает взгляд на чемодан и хмурит брови. ─ Не местная, что ли?
─ Нет. В гости приехала.
─ Редко у нас новые люди бывают. Ну, с прибытием, что ли.
─ Спасибо!
Не желая продолжать разговор отворачивается и как-то напрягает плечи. Не особо дружелюбно, но хотя бы ответил на вопрос. Крепче сжимаю переноску, когда автобус начинает потряхивать. Он сам по себе старый, так еще и дорога убитая. Яма на яме. Траса явно не пользуется популярность, а поэтому о ее ремонте не задумываются.
Всматриваюсь в плотные заросли леса и становится слегка тревожно. В детстве меня не пугала мысль провести все лето вдали от города, в месте подобном этому. А сейчас включается беспокойство. Мирный ─ самая настоящая глушь, поселок со всех сторон окруженный лесом. И мне привыкшей к шуму и ритму большого города уже не по себе.
─ Мирный. Конечная. ─ выкрикивает водитель и автобус останавливается.
С удивлением рассматриваю обшарпанную покосившуюся остановку, за которой виднеется широкая не заасфальтированная тропа. Пассажиры поднимаются, а вот я не спешу.
─ Эм… Простите, а вы не заезжаете в поселок?
На такое не рассчитывала. Он собирается высадить нас на трассе. Поселок намного дальше. Еще примерно двадцать минут вглубь леса пешком.
─ Давно уже нет. Дорого никчёмная. Не задерживайте меня, выходите. ─ нервно огрызается водитель.
Выбора нет. Крепче сжимаю переноску, в другой руке чемодан и просовываюсь к выходу. Стоит ступить на землю, как водитель тут же захлопывает ржавые двери и вдавливает педаль. Автобус кряхтя и оставляя за собой клубы черного дыма разворачивается в обратную сторону.
─ Эй, девушка! ─ слышу выкрик и разворачиваюсь на него.
В нескольких метрах от остановки потерто-синие жигули. Мужчина, с котором говорила в автобусе, уже занял место на заднем сиденье, а вот женщина средних лет уставилась на меня. Она тоже ехала с нами, но рядом с водителем.
─ Давай с нами, после дождя земля еще сырая, тяжело будет пешком.
─ Огромное спасибо! ─ от такого предложения глупо отказываться. ─ Я Варя!
─ Таисия Васильевна. ─ женщина открывает багажник. ─ А ты к кому приехала? Не видела тебя раньше.
─ К Степану Олеговичу Булкину, я его внучка.
─ Ты? ─ удивленно рассматривает меня. ─ Вот это новости, как же ты выросла, Варя! ─ растягивает губы в широкой улыбке. ─ А я соседка твоего деда, это я маме твоей звонила, не думала, что Машка тебя пришлет. Вот это да! Наверное, не помнишь меня?
─ Простите, но нет. ─ градус неловкости растет.
─ И не удивительно, ты совсем крохой была, когда виделись последний раз. Ну, садись скорее, по дороге поболтаем! Это кстати, Гришка, ─ указывает на хмурого мужчину, рядом с которым буду сидеть. ─ а это муж мой, Петр Аркадьевич. ─ указывает на молчаливого водителя.