Пепел и Дым. Я (не) вернусь - стр. 10

Он нахмурил брови. Мне захотелось провести пальцами по его лбу, но он давно перестал воспринимать нежности. Пришлось улыбнуться, хотя это было непросто.

— Кто тебе звонил, мам?

Я качнула головой. Как объяснить?

— Ты сделал уроки?

— Да.

Разговор повис, так и не закончившись. Тимоха смотрел с подозрением. Но что я могла сказать ему? Сердце уже билось в прежнем ритме, паника прошла. Только ярость всё так же скребла душу. Звонок был настолько неожиданным, что я не смогла подготовиться. А смогла бы я когда-нибудь?

Достав из шкафчика печенье, положила несколько штук на тарелку — по краю. В центр поставила чашку.

— Мам, что ты делаешь?

— Не скажу, — беззаботно отозвалась я. Налила кипяток, положила заварку. Пока делала всё это, чувствовала взгляд сына и старалась не обращать на него внимания. Как будто ничего не случилось. А правда, разве что-то случилось?

— Держи, — подала ему сооружённый за пару минут «натюрморт».

Тимоха не оценил. Даже руку не протянул. Чувствуя себя нелепо, я стояла с тарелкой посреди кухни под осуждающим взглядом собственного ребёнка.

— Не хочешь говорить — не говори, — сказал он и ушёл.

Вздохнув, я поставила тарелку на стол и опустилась на диван. Из глубины квартиры раздался шум телевизора. Орешки со сгущёнкой и курабье с красной капелькой варенья посредине словно насмехались надо мной. Моему сыну девять. Девять, а не три и даже не пять. Это тогда я могла сказать, что всё хорошо, и он верил мне. А теперь обмануть его очень трудно.

Отломив кусочек печенья, я включила телефон. Почти сразу же пришло несколько уведомлений, что абонент с номером плюс семь… пытался дозвониться до меня. За ними — сообщение в мессенджер.

«Полина, меня зовут Егор Дымов. Номер дал мне ваш отец. Мне нужна ваша помощь. Пожалуйста, перезвоните, как сможете».

Вот оно что. Не дав себе времени подумать, я нажала на вызов. Дымов ответил на втором же гудке.

— Простите, Егор, — повернув чашку другой стороной, холодно и безэмоционально сказала я. — Что-то со связью.

Егор

Стоило услышать голос дочери тренера, меня снова захлестнуло. Злая ирония, чёрт подери.

— Ничего. — Чтобы ненароком во что-нибудь не въебаться, я сбавил скорость. Каждое слово — хлыстом по оголённым нервам. Как голос с того света.

Заставил себя собраться.

— Если честно, не понимаю, чем могу вам помочь. Если не ошибаюсь, вы хоккеист?

— Не ошибаетесь.

— Вы хоккеист, я — журналистка. Хотите, чтобы я взяла у вас интервью?

— Нет.

Вкратце я рассказал ей суть проблемы. Она слушала, не перебивая. Временами было ощущение, что связь снова оборвалась, но нет. Видимо, дочь унаследовала манеру своего отца. Краткость во всём. Ничего лишнего.

— Мне нужна зацепка, Полина, — подвёл я черту сказанного. — Любая. В долгу я не останусь.

— Не останетесь, — отозвалась она с довольно странной интонацией. Помолчала. — Хорошо, я помогу вам. По крайней мере, постараюсь помочь. Не обещаю, что это будет очень быстро.

— Буду вам признателен. — Я снова завёл двигатель. Чёрт! Этот голос… Но как бы ни похож он был на голос строптивого ангела, это была совсем другая женщина.

Я поглубже вдохнул и потихоньку поехал вперёд.

— Я перезвоню вам, если что-то найду. Пока быть признательным мне не за что.

— Я и не сказал, что признателен вам сейчас, — усмехнулся я. — Лишь сказал, что буду вам признательным.