Отец подруги, или Влюблен без памяти - стр. 24

— Я вас не заметила, — выдыхаю, слышу, как слегка поскрипывает стул, а следом раздаются два хлопка и кухня внезапно освещается тусклым, но достаточным для распознавания отдельных предметов светом.

— Напугал? — он встает из-за стола и как-то очень быстро оказывается рядом.

Прежде чем я успеваю что-то понять, он наклоняется, поднимает с пола упавшую кружку и ставит ее на столешницу.

Я все это время неотрывно за ним наблюдаю. То ли освещение тому виной, то ли простая домашняя одежда, но сейчас Сашкин отец выглядит как-будто лет на пять моложе.

К своему стыду вдруг понимаю, что уже не просто наблюдаю за его действиями, но вполне себе откровенно рассматриваю мужчину.

— Я не подумал, прости, — он неизменно улыбается, — все хорошо?

— Да, я просто не ожидала здесь кого-то застать, — оправдываюсь, но взгляд не отвожу, смотрю ему в глаза.

Он кивает, потом подходит к холодильнику, достает из него запечатанную бутылку с водой и протягивает мне.

— Или тебе не из холодильника лучше? — вдруг хмурится.

— Нет, то есть, из холодильника нормально, — беру из его рук бутылку и благодарно киваю.

Я, если честно, уже успела позабыть о своей жажде.

Хватаюсь за крышку, пытаюсь ее прокрутить, но она никак не поддается. Я уже готова выругаться, когда на мои трясущиеся руки ложаться теплые мужские ладони.

— Давай я открою.

Поднимаю на него глаза и автоматически выпускаю из рук бутылку. Владимир Степанович справляется значительно быстрее.

— Спасибо, — забираю вновь протянутую мне бутылку и присасываюсь к горлышку.

Покинувшая меня жажда возвращается с новой силой и, ненадолго позабыв о том, что в кухне я вовсе не одна, с жадностью поглощаю воду.

Влив в себя добрую половину бутылки, вдруг спохватываюсь и, конечно, давлюсь. Никогда я не считала себя неуклюжей или криворукой, но в последние два дня на меня как будто какое-то проклятие обрушилось и я непременно умудряюсь накосячить в присутствии одного и того же мужчины.

Часть пролившейся воды оказывается на моей пижамной футболке.

— Извините, — откашлявшись, стираю с губ и подбородка воду услужливо протянутой мне салфеткой.

— За что? — забирает у меня бутылку, закрывает ее от греха подальше.

Я не знаю, что ответить на его вопрос. Действительно, за что я извиняюсь?

— А почему вы не спите? — меняю тему разговора.

— Не спится, — пожимает плечами и возвращается на свое место.

— И часто вам вот так не спится?

Я и сама не знаю, зачем опускаюсь на стул напротив мужчины. С одной стороны надо просто пожелать ему доброй ночи и вернуться в постель, а с другой я понимаю, что не усну. Сон как рукой сняло.

— Не часто, но бывает, — отвечает, глядя на меня.

— И всегда сидите на кухне?

Он вдруг начинает смеяться, причем открыто так и легко. И смех у него красивый.

— Когда как, Кир, — отсмеявшись, — если дома нахожусь, то обычно на кухне.

— А бывает, что ночуете не дома?

Договариваю и осознаю, насколько глупо прозвучал мой вопрос. Даже при таком тусклом освещение совершенно точно видно, как мое лицо заливается краской.

Блин, ну конечно он не всегда ночует дома. О чем я вообще?

— Простите, глупый был вопрос, не знаю, зачем я его задала.

Мне бы заткнуться, а я продолжаю нести чушь.

Нет, мне просто противопоказано находиться рядом с этим человеком, я как-то стремительно глупею в его присутствии.