Отец моей малышки... за кафедрой! - стр. 30

Мои зрачки уходят под веки, руки, уже готовые отпихивать наглеца, безвольно падают вдоль тела, а в голове, взбудораженные гормонами и адреналином, вспыхивают воспоминания…

***  

– И сколько их у тебя было? – с деланно равнодушным видом я забираю у него бутылку шампанского. Прикладываюсь прямо из горлышка, потому что никаких бокалов, конечно же, у нас с собой на крыше нет. А есть только он, я и одеяло, которое мы все же додумались прихватить в виду январской погоды.

А еще есть вид с пятнадцатого этажа исторического небоскреба, в котором Саша не так давно обнаружил лазейку на крышу. Здесь странно себя чувствуешь, и это скорее всего соответствует ощущениям самого дома, если он в принципе может хоть что-то чувствовать... Великан, ставший под старость пигмеем рядом со всем, что здесь понастроили за последние сто лет.

– Кого? – он смеется, делая вид, что не понимает вопроса.

– Бутылок шампанского, – я фыркаю. – Женщин, придурок.

– Достаточно, чтобы одна наглая, но невероятно стеснительная девственница расслабилась и перестала строить из себя даму-вамп.

– Ах ты ж… – я хлопаю его по плечу и пытаюсь завалить на каменный пол крыши, на одеяло, которое падает с наших плеч. – Это кто тут стеснительная девственница, не подскажешь?

У меня получается, но мои запястья оказываются в плену его рук, и вместо того, чтобы побороть его, я оказываюсь сама пойманной. Падая на спину, он утягивает меня, усаживая к себе на бедра.

На мгновение мы замираем, уставившись друг другу в глаза – так близко, я чувствую на своем лице его дыхание.  

Молчи, молчи… – мысленно уговариваю себя. Потому что знаю, что сорвется с моих губ первым, заговори я прямо сейчас.

***

– Что это? – неожиданный вопрос кажется совершенно неподходящим моменту. Мои воспоминания вспархивают, словно испуганные птицы, и я снова здесь, в полумраке аудитории, в объятьях все того же мужчины, но совершенно в другой сказке – с непредвиденным концом.

– Где? – шепчу в ответ.

– На твоим телефоне… Что ты смотришь? – его рука тянется вперед, вниз, невольно проводя по моей груди, и я вздрагиваю от чересчур острого удовольствия.

– Ерунда… – отмахиваюсь и закрываю от него экран с Биг Беном на главной картинке иммиграционного сайта. – Просто хотела кое-что почитать для эссе… Ерунда.

***

На этот раз Саша уходит даже быстрее, чем успевает мне надоесть. Точнее, быстрее, чем я успеваю внушить ему и себе, что он мне надоел. Уговорить нас обоих, что он зря старается, что его поезд ушел и я уже давно занята, да и вообще Маша-то не его дочь – так с какой стати он вообще старается?

От ощущения холода за спиной мне становится не по себе, хоть я и стараюсь отвлечься учебой. Убедить себя, что это к лучшему – потому что если бы он успел заметить этих весельчаков с первого ряда, скорее всего разразился бы скандал с последствиями для моих одногруппников, виноватой в котором, конечно же, посчитали бы меня. Так уж устроено мышление толпы.  

И все же, мне было совершенно непонятно, почему он так быстро сбежал. Понял, что я рассматриваю перспективу других университетов? Но ведь на картинке, которую я разглядывала, ничего про это не было. Просто фотка Биг Бена. Может, я в отпуск собралась, откуда он знает?

Да и вообще, зачем тут сбегать? Если что-то не нравится, можно спросить, поговорить… Я ведь смогла найти в себе силы с ним общаться, несмотря на то, что он так по-свински поступил со мной…