Отец моей малышки... за кафедрой! - стр. 29
– А вдруг это преподша? – нарочито громко шепчет одна из этих «приближенных», цепляясь за его локоть. У нее настолько стильная и модная прическа, что я, со своей классической «пляжной волной», чувствую себя пришельцем из двадцатого века, разбуженным из криогенного сна.
– Да не, препод – мужик, – развязно отвечает ей парень, презрительно разглядывая меня. – Это обычная… тётя-мотя.
Я просто выпадаю от такой наглости. Никогда за словом в карман не лезла, а тут совершенно не знаю, что ответить. Немею и чувствую себя старушкой, которой впору побрюзжать о том, что «в нашу пору» мальчики были горааааздо вежливее. И уж точно не инфантилы, оперирующие словами «тетя-мотя».
Сколько ж им лет-то, сегодняшним первокурсникам? Я уже и забыла. Сама ушла со второго курса, будучи вполне себе взрослой, девятнадцатилетней девушкой, пусть и слегка с прибабахом. А этим сколько? Семнадцать? Восемнадцать? А ведут себя как школьники, насмотревшиеся фильмов аля «Американский пирог».
Тем временем молодежь, хихикая и перешептываясь, оттесняет меня в сторону и постепенно занимает весь первый ряд, плавно переключаясь на подшучивание над второй «великовозрастной» одногруппницей.
Я начинаю понимать, что сделала ошибку, пожелав учиться на очном отделении.
Но мне так хотелось общения! Мне так хотелось вновь почувствовать себя настоящей студенткой!
Надо было ехать учиться в Лондон, с горечью понимаю.
Разворачиваюсь, даже и не думая теперь пробираться на передний ряд к своей сверстнице и забиваюсь куда-то в угол, в предпоследний ряд, где я, конечно же не буду ничего ни слышать, ни видеть.
Ничего, теперь всю информацию курса можно в онлайн посмотреть – успокаиваю себя. Даже в принципе и на пары-то ходить необязательно. Вот тебе и «настоящая студентка» – с горечью думаю. Сколько еще пройдет дней, прежде, чем я окончательно забью на посещение, и моя учеба ничем не будет отличаться от заочной. Месяц? Неделя?
До меня долетают дурашливые смешки с первого ряда, явно обращенные ко мне.
Скорее, день или два – мрачно понимаю я.
Сердито сопя, я вытаскиваю мобильник и начинаю изучать возможности обучения заграницей и онлайн, отлично понимая, что в этом году ни денег, ни возможностей у меня на подобный кульбит уже не будет. Вздыхаю, разглядывая острые шпили Оксфорда и Кембриджа – на них у меня не будет средств никогда… Разве что на Андрюхины деньги – он ведь не раз предлагал поехать в Англию пожить…
Но отчего-то, в свете событий последних дней, понимаю, что и этот вариант отпадает. Пусть я не готова возобновить отношения с моим бывшим, но ехать куда-то далеко с моим нынешним, полностью зависеть от его денег и настроения, да еще и с ребенком, уже не представлялось мне хорошим вариантом.
Значит буду терпеть… и по возможности учиться из дома…
– Жаль, у тебя больше не торчат этикетки… – раздается у моего самого уха жаркий шепот, и я чуть не проглатываю язык от неожиданности и взметнувшейся по телу волны мурашек. – Но у меня сильнейшее де-жа-вю, моя Дикарка… Очень яркое, очень отчетливое… дежавю.
– Ты с ума сошел! – шиплю в ответ, чуть поворачивая голову и из последних сил надеясь, что эта развеселая компания с первых рядов не увидит спрятавшегося у меня за спиной ректора.
– Давно… – соглашается он и подается вперед, совершенно бесцеремонно и пользуясь полумраком задних рядов, закапывает руку мне под волосы, чуть отгибает голову вбок и целует меня в шею.