Размер шрифта
-
+
От шрама до шарма. Стихи - стр. 11
трагикомедию влюблённых.
………
Но, вместо этого, глаза
я рисовала где придётся.
Как будто с ними исчезал
последний повод
верить в гостя.
Солнце в листьях
Солнце не дружит с моей непогодой.
Я их пытаюсь насильно сдружить.
Дружба не крепче. Но мне год от года
радостней чудится жёлтая нить
между рассветом и тем листопадом,
где рассыпаются строчки мои.
Снова сшиваю – и жду виновато,
что приживутся друг к другу враги…
Осенний оптимизм
Разве в этом есть моя душа,
если ей противно просыпаться
и лепить из битого фаянса
косточки для тела?.. Не дышать,
но живой казаться для посуды,
где глотк'и на сутки раздают.
Перекличка пройдена. Я тут.
Нужно пить. Дышать.
Целее будет?
Возращение домой
(Из написанных раньше)
Смотрю и не вижу. Ты стал незаметен —
и стал вездесущим. Как пыль из частиц.
С тобой говорю – никто не ответит.
Не слышу тебя. Не хочу. Ржавый лист
раскрошен под пяткой. Для ветра. Для пыли.
Весь город зеленою медью горит.
Кричит светофор: май, ноябрь, отлюбили, —
а я улыбаюсь!.. нигде не болит.
Дорога ручная. Машинки-игрушки.
Одетые куклы. Босая душа.
И вечер, как друг терпеливо-послушный,
уходит, но бережно, еле дыша.
Свободна. Не нужно обмана и счастья,
с притворными фразами, лаской чужой.
Я медная осень. Калитка. Терраса.
Я мир, наконец прибежавший домой.
2016
Рассели меня по клеткам
Ушла в себя и заперла все двери.
Ломая клетку, рёбра не жалей.
Свобода не бывает полумерой
и строит дом —
могилой
в рыхлой мгле.
Возводишь – и закапываешь.
Вровень.
Да больше изломалось, чем срослось.
Как будто не одна во мне, а трое
меня возненавидели
всерьёз.
Ты зачем?
Ты зачем меня качаешь
В колыбели не по росту?
Разве мало нам ошибок
С возвращением назад?
Я встречаюсь с палачами —
И прощаюсь на погосте.
А любовь – в стихи зашила.
Для невест твоих наряд.
Может, с ними ты и вспомнишь
Про высокие метели,
От которых высшей пользы
Не случилось на земле.
Я звала тебя на помощь
Всю последнюю неделю.
А теперь, мой милый, поздно
Возвращаться и жалеть…
Не растянуть – так разорвать
Количество давно неважно.
Зачем растягивать слова?
Чтоб возвращать позавчерашних
и притворяться, что жива?!
Глупее глупого занятье —
играть с собою в поддавки,
когда ходов на всех не хватит
в игре единственной доски.
Соплям достаточно и носа,
чтоб блажь болезнью увлеклась.
Зачем романами гундосить
в рецептах виртуальных фраз,
где всё понятно с первой строчки:
вчерашний умер год назад,
а ты пиаришь в ползуночках
свой дефилирующий зад…
Между нами – Она
Время цветов под ногами.
Время доверчивых жертв.
Это легла между нами
Осень. Без всяких манер.
Просто. Ни грязно. Ни чисто.
Честно пришла схоронить.
Чувствам присвоить их числа.
Сухо. Понятно. Возни
меньше эмоциям лишним.
Лишнее – к месту на час.
– Шепчет. Ты слышишь?
– Не слышу.
– Значит, и нет больше нас…
Добрее – не открывать
Ноябрь ложится у порога
и трется мордою о дверь.
Раздетый кажется высоким,
как будто в нем и жизни две
и осень вдвое откровенней,
когда в нее перетекать.
Но я опять теряю вены,
где так исколота рука,
что было б радостней поверить
в любое тело, чем в себя.
Я не хочу расстроить зверя,
что он – лишь выдумка моя.
Коновалы ни при чём
Не приезжай. Мой город занемог —
И выписал себе врача другого.
Иначе вновь припрёшься бестолково,
Надеясь, что решится всё само.
И будут дальше рушиться дома.
И улицы сбиваться с полдороги.
И каждый житель, с кем-то одинокий,
Страница 11