Останови моих демонов - стр. 21
Обходит, направившись к одному из двух высоких шкафов и только после оказав мне честь:
— Выйди сейчас же!
— С чего бы? - Бросаю ухмылку в спину, на что та распрямляет и без того прямые плечи и гордо задирает голову к потолку.
— Как минимум, я одеться хочу. Без лишних глаз!
Ухмыльнулся, сам удивившись выбившемуся из лёгких мурчащему тембру:
— Знаешь, Лада, в субботу тебя ничего не смущало…
Снова замирает, остановив ладошку на дверце с её вещами. Имя её так пробрало? Или что? Выдыхает, помотав головой.
— Тогда речь была о жизни… И что тебе надо?
Конкретно мне? Или странно на неё реагирующей отдельной части?
— Я говорил.
Вытаскивает какую-то голубую тряпку, расправляет ту, осматривая. Платье… абсолютно бесформенное, хотя что тут подчёркивать - без понятия. Оно ещё и с кармашками...
И совершенно беспринципно развязывает полотенце. То оплетает её так медленно, что я успеваю прочувствовать пару своих выбившихся сердечных ударов и вполне ощутимую тяжесть в джинсах.
Лада же даже плечом не ведет, и, не давая налюбоваться очертанием своих бедер в этих белых трусиках, быстро сворачивает полотенчико, натягивает на себя голубую ерунду, тут же поправив вырезы на плечах. А следом холодно встречает моё улыбнувшееся отражение в маленьком зеркале и хлопает дверцей, оборачиваясь на
раз-два-три.
Платье повторяет трюк Мэрилин Монро, и даже на секунду меняю своё мнение на счёт “бесформенной тряпки”.
— Уважаемый Таймурад…
Скалю идеально отполированные зубки в улыбке - девочкам такое нравится - дополнив:
— Кари-мо-вич.
Кивает, не изменившись в лице.
— Таймурад Каримович…
Хмыкаю, кивнув. Продолжает:
— Я вообще не понимаю, чего тебе надо тут и как ты меня нашёл. Скажешь уже?
— Давай все вопросы за ужином, да?
Эта девушка морщит носик, вздохнув. Смотрит на моё лицо и сжимает губы так недовольно, что будь я наивнее и не имей свой опыт, обязательно бы залип.
— Ладно. Здесь столовая ещё открыта. И я не ела с утра, так что… - неопределённо отмахивается ладошкой, - сойдёт!
“Столовая”? “Здесь”? Я для неё “сойду”, серьёзно? Хотя мне же проще.
Всё-таки интересно, почему на эту доску так реагирую. Если есть стокгольмский синдром, то здесь что-то подобное? Нормально вообще какой день желать затащить куда-нибудь свою спасительницу? “Спасатели Малибу”* на этом и основаны, конечно. Но там-то хоть формы… А здесь что?
Или это после стресса? Меняются же у людей вкусы после подобных событий. Кто-то верит в призраков, кто-то в демонов, кто-то в “богов” разных, а я вот её всё вспоминал. Отлично?
Пытаюсь найти ответ на этот вопрос, пока иду по коридорам за ней, держась чуть позади и рассматривая симпатичные лодыжки, острейшие икры и изредка очерченные ягодицы. Последние - ничего. Она открывает дверь с надписью “Буфет”, заходит первая, не заботясь, пойду ли я за ней. И это место напоминает что-то такое… государственно-бюджетное, от чего меня обычно отшатывает на пару километров. Нет, лучше бы ресторан… или хотя бы фешенебельная кафешка.
Лада подходит к прилавку, за которым стоит женщина, жуясь и даже пузыри надувая. Один из таких лопает как раз тогда, когда моя сегодняшняя недотрога решает сделать заказ, насмотревшись на порции салатиков.
— Мне, пожалуйста, салат с капустой. Компот и пюрешку с рыбой.
— Хлеб не надо, Владуль?