Опасная связь - стр. 73

– Я – деревенский босяк и раздолбай с сомнительной репутацией, она – москвичка. Девочка из приличной, обеспеченной семьи. Личный водитель, квартира в центре. Учёба в престижной гимназии. Папаша – подполковник, мать – бизнесвумэн. Дальше продолжать?

– Не обижайся, но шансов на серьёзное будущее у вас нет, – выносит свой вердикт мой «душевный» собеседник.

– Шансы всегда есть, – упрямо спорю, с грохотом отставляя пустой стакан.

– Разве что на страницах бульварных романов, – ведёт плечом и улыбается. – В жизни всё иначе. Люди склонны выбирать себе подобных. Равных, понимаешь?

– Деньги – это всего лишь бумажки, если ты об этом.

– Но только они могут сделать человека по-настоящему счастливым, – поджигает кончик сигареты. – Абсолютно всё в этом мире продаётся и покупается.

– Я с тобой не согласен.

– Да брось… – отмахивается она. – Слушай, не возражаешь? Я задолбалась… Жарко.

Мои зеньки лезут на лоб, потому что девчонка за пару секунд из брюнетки превращается в блондинку.

– Ты…

– Конспирация, – трясёт париком. – Мы с подругой следили за её парнем-блядуном.

– Хрена се! – я всё ещё пребываю в шоке.

– Не нравится моя трансформация? – смеётся, взбивая пальцами светлые волосы.

– Да нет, всё отлично, но тёмный идёт тебе больше.

– Надо же, кто бы мог подумать, – хмыкает она.

На телефон приходит смс.

«ТИПИЧНАЯ КОЗЛИНА»

Замечательно. Никак не угомонится…

«Типичная глупая малолетка» – печатаю в ответ.

«Мудила, каких поискать» – прилетает рикошетом.

«Рыжая стерва»

«В лом было взять мои цветы?»

Опять меня злостью капитально накрывает. Стучит она внутри, разливается по сосудам, когда вспоминаю, что девчонка так и оставила букет на чёртовой лавке, припорошенной снегом. Даже не удосужилась взять из вежливости, а я ведь, между прочим, последние деньги на них тогда спустил!

– Ты куда? – срашивает Арина, когда я подрываюсь с дивана.

– Восвояси.

Настроение упало в ноль после нашего разговора про бабло и статус.

– Давай отвезу тебя, я на колёсах, – встаёт тоже.

– Ты пила, – напоминаю я ей.

– Разве что чуть-чуть…

– Чуть-чуть?

Ну-ну.

– Да не переживай ты, – кладёт ладонь мне на грудь. – Я за рулём со времен сопливого детства. Так что в любом состоянии – ас.

– По-моему, чересчур самонадеянно с твоей стороны пренебрегать опасностью.

– Со мной никогда ничего не произойдёт. По крайней мере, не на дороге. Уж будь уверен.

– Не дури. На такси домой езжай, – убираю её руку и покидаю вип-ложе. С чётким осознанием того, что вот это вот всё – не моя тема.

На улице, за стенами пафосного заведения, сразу становится на порядок легче дышать. Зажимаю губами дымящуюся сигарету, застёгиваю молнию на куртке и, спрятав руки в карманы, направляюсь к метро. Из клуба я ушёл, не предупредив своих пацанов. Хотя подозреваю, что сейчас им точно не до меня, учитывая масштабы развернувшегося веселья.

Тяну носом морозным воздух. Слушаю, как скрипит под ботинками снег и кожей ощущаю колючие снежинки, летящие навстречу. Нравится мне зима. Красиво… Она идёт даже этому отвратительному мегаполису.

Телефон снова вибрирует. Сперва собираюсь проигнорировать этот входящий, но потом всё-таки решаю ответить. Зачем – да хер его знает.

– Илья, можем мы поговорить? – спрашивает на удивление спокойно.

– А надо?

– Надо. Я по поводу букета…

– Не утруждайся с объяснениями, – перебиваю сразу. Уже поперёк горла эти долбаные ромашки, клянусь!