Оно нашло нас - стр. 11

– Хорошая мысль, – соглашается Дэн. У него дрожат губы.

Трясущимися пальцами я нажимаю сначала 9, потом 1. Что я скажу полиции? Что на кладбище пропал мальчик? Что нечто вдруг начало завывать? За время своих расследований я поняла: детей не всегда воспринимают всерьёз. И если уж даже мне эта история кажется сомнительной, полицейские тем более так подумают. По крайней мере, на этот раз у меня есть доказательства. Свидетели. Дэн и его друзья видели, как Эверетт убежал на кладбище в поисках места, где спрятаться. И все они слышали вой.

– Хэйзел? Дэн? – прорывается сквозь бурю папин голос.

Я замираю, держа палец над третьей и последней цифрой 1.

– Что вы двое тут забыли? – недоумевает папа, остановившись на крыльце под краем навеса, чтобы не вымокнуть. Пусть на его лице отражается замешательство пополам с желанием посадить нас под домашний арест до конца жизни, я никогда ещё не была так рада его видеть.

Остаток ночи проходит как в тумане. Красно-синие огни несколько часов заливают светом всю округу, пока полиция ведёт поиски Эверетта Майклза.

Я сажусь, моргая уставшими глазами от солнечного света, которым залита гостиная. Прошлой ночью я заснула прямо здесь, на диване: слишком боялась оставаться одна. Мы оба боялись. Дэн спал в кресле, но сейчас его нигде не видно – осталась только груда смятых одеял. Не знаю, сколько сейчас времени, но ясно чувствую, что не выспалась. Папа вызвал полицию, как только мы рассказали ему нашу историю, и мы полночи провели, объясняя произошедшее на кладбище.

Не то чтобы мы в самом деле могли это объяснить. Никто не может.

А потом Дэн заплакал. Никогда не забуду, как скрутило живот при виде брата, шмыгающего носом. Не потому, что он мальчик, – мальчики ведь тоже иногда плачут, – а потому что это Дэн. Я видела его таким всего однажды: когда он упал с турника и сломал руку.

Смотреть, как дрожат его плечи, а по щекам рекой стекают слёзы, было ужасно. Не лучше оказались и новости, что Эверетта нигде нет – и зацепок у полиции тоже. Никаких. Зацепок. Пожалуй, хуже слов для любого расследования не найти. Насколько я знаю, полицейские поговорили со всеми, кто был на кладбище прошлой ночью, и все рассказывают одну и ту же историю.

Прятки.

Началась гроза.

Появился звук.

Эверетта нигде не оказалось.

Когда я проверяю телефон на кофейном столике, его экран оживает от новых сообщений. Последнее пришло от Мэгги.

Наклонив телефон, чтобы было удобнее печатать, я отвечаю: «Не знаю. Он пришёл на кладбище поиграть в прятки и не вернулся».

Не вернулся. В комнате тепло, но по телу пробегает знакомый холодок. Точно такой же я ощутила вчера, когда появилось это жуткое завывание. Отложив телефон, я спихиваю одеяла в сторону: мне становится жарко. Мэгги я позвоню чуть позже – мне всегда лучше, когда слышу её голос.

Я до конца раскрываю шторы и чувствую, как внутри всё обрывается: на нашей улице припаркованы полицейские машины. Целых две.

Почему они всё ещё здесь? Неужели что-то нашли? Мог ли Эверетт сбежать с кладбища и зачем-то прийти сюда?

Дэн подходит ко мне и бледнеет, выглянув в окно.

– Они найдут его, – успокаиваю я, стараясь, чтобы голос звучал твёрдо. У меня это даже почти выходит.

Брат вздыхает: