Обвиняется в измене - стр. 45
— Это был сарказм? – уточняет он, приподнимая одну бровь.
— У меня или у тебя?
Саша на секунду становится серьезным, а потом снова посмеивается и пытается придвинуться, но на этот раз я успеваю встать. До чего же глупо себя веду: туда-сюда, как дура, не могу места найти, а эти двое… Один с любовницей в открытою чаи распивает и шлет мне всякую похабщину, другой делает вид, что все это – ерунда, пустяк, который стоит разве что дружеской шутки.
— Булочка, ну ты чего? – Саша идет за мной следом, когда я, глядя строго перед собой, прохожу мимо столика за которым сидит Денис. Он что-то бросает брату, а потом снова устремляется за мной, догоняя уже на улице, где я, на ходу набрасывая пальто, пытаюсь справиться с дрожащими пальцами, чтобы набрать номер такси. – Соня, ну реально, что за муха тебя укусила?
Он разворачивает меня к себе – не грубо, но настойчиво.
Все-таки в сравнении с братом у него куда более культурное поведение. Представить не могу, что должно случится, чтобы Саша сказал хотя бы треть из того, чем меня успел испачкать старший Ван дер Мейер.
А самое плохое то, что какой-то части меня все это… приятно.
— Пожалуйста, Саш, давай все разговоры на завтра оставим? – прошу я, стараясь не смотреть ему в глаза и кое-как отворачиваясь от намерения меня поцеловать.
Не сразу, но до него доходит, что я не настроена плавиться в его руках. Точно не сегодня.
— Соня, у нас точно все хорошо?
— Да, - слишком быстро отвечаю я.
Будь на месте Саши кто-то более меня знающий – сразу бы понял, что я выдала сама себя.
Но Саша действительно ничего обо мне не знает. И если вспомнить все наши встречи – а их было не так много – не очень-то и старался.
— Я просто очень устаю, - пытаюсь хоть немного прикрыть вранье фиговым листком правды. – Работа, учеба и еще моя школа флориста. Я немного не рассчитала свои силы, никак не могу попасть в ритм. Мне нужно побольше спать. Понятия не имею, зачем пришла сюда. Девочки так вкусно хвалили…
— Бедная моя трудяга, - наигранно дует губы Саша, а потом, как настоящий джентльмен, сам вызывает мне такси.
Прежде чем помочь сесть, каким-то чудом умудряется сорвать у меня поцелуй, и я инстинктивно поджимаю губы, потому что как раз в этот момент мои глаза распахнуты - и из-за Сашиного плеча я хорошо вижу стоящего позади Дениса.
Он – словно мое личное проклятие, злой призрак, от которого не спасет даже обряд экзорцизма.
Хорошо, что между его взглядом и безопасным уединением заднего сиденья такси всего мгновение, и я начинаю дышать только когда Саша захлопывает за мной дверцу. Но когда восстанавливаю дыхание и мысленно уговариваю сердце не рваться галопом, рука сама тянется к телефону, чтобы проверить сообщения от Дениса.
Он заразил меня своей пошлостью, сделал зависимой от его грязных слов.
Как еще объяснить, что мне хочется на себе его руки: без одежды, голой кожей, шершавыми твердыми пальцами, до микроцарапин на моей коже, чтобы утром на мне не осталось места, которое бы не саднило и не горело от сладкой боли.
«Скажи ему, чтобы убрал от тебя грабли, пока я не превратил их в черенки!»
«Игноришь меня?»
«Хорош, Одуван, сама напросилась. Завтра в семнадцать тридцать сопровождаешь меня на ужин с иностранцами».
Я не могу удержаться, чтобы не ответить, сожалея лишь о том, что вместе с электронными словами нельзя передать всю наигранность моего сарказма.