Номер двадцать шесть. Без права на ошибку. - стр. 46
Его теплые большие ладони снова сжимают мои, только на сей раз он не ограничивается этим. Чуть подрагивающие руки скользят по предплечьям, плечам, жестом одновременно мягким, просящим и властным. Сейчас... сейчас он вот так зароется пальцами мне в волосы, притянет к себе и поцелует, не закрывая светлых глаз, глядя на меня серьезно и отчаянно пристально. И я не смогу его оттолкнуть. Магия этих прикосновений гораздо сильнее той, которая горит в его крови. Нет, нельзя, нельзя, очнись, беги, Кори! Он - скоро вернется, просто дождись. Все снова станет понятным и привычным, простым и ясным. Беги, Кори, беги, быстрее!
И я отшатываюсь в последний момент - губы мага успевают коснуться только щеки. Выскальзываю из его рук и отступаю к стене, а светлоглазый маг идет за мной, зная, что мне некуда бежать. Зная, что я бегу не от него, а от себя.
Шаг, еще шаг. И снова стена за моей спиной. Это невыносимо. От ужаса и предвкушения, стыда и вожделения меня начинает трясти. Как легко оправдаться собственной слабостью и крепостью камней вокруг! Если он узнает... А если бы даже и не узнал?
Но его нет, даже на горизонте. Пока нет...
Камни неровные, лестница выступающих кромок царапает шею и лопатки. И я, развернувшись лицом к стене, как горная айша, карабкаюсь наверх.
Лицо мага перекашивает ужас. Я отчего-то знаю, что он не может применять ко мне свою магию, и иной власти, кроме своих сокрушительных взглядов, у него надо мной нет. Стена, толщиной в локоть, выдержит мой незначительный вес, да и высоты я не боюсь. Но тут, на самом верху, ветер, не сдерживаемый стенами замка, бесчинствует все сильнее. Мое голубое платье раздувается, словно парус.
Маг что-то говорит, вероятно, убеждает спуститься, обещает что-то... Но ветер забил уши своей немудреной свистящей песней.
Черные волосы мага развеваются на ветру. Зачем я убегаю от него? Я хочу его, всегда хотела, с самого первого мгновения, с первой встречи. Но тогда уже было поздно, и я уже принадлежала ему. Может быть, сдаться своим разрушительным чувствам было бы дурно, отвратительно, неправильно, но разве не стоил бы этот один отрезок времени всех бесконечных прямых моей безрадостной жизни? Сама эта мысль обжигает, как догоревшая спичка - пальцы. Я инстинктивно делаю шаг назад, не шаг даже - полшага. Этого достаточно.
Камень крошится под низким каблуком туфли. Миг - и я лечу со стены замка, моего дома, дома моего сердца, моей тюрьмы. Ветер ревет, хохочет, бешено, торжествующе, словно он ждал этой жертвы. Скорость не пугает, наоборот, вызывает щемящую тоску по той, другой жизни, в которой я могла бы наслаждаться ей ежедневно. В которой я была бы свободна.
Я верчу головой по сторонам и вижу свои раскинутые в разные стороны руки. Сквозь небесно-голубую ткань платья пролезают, разрывая ее, острые сверкающие перья. Брызги крови разлетаются в воздухе. Я умираю и превращаюсь в птицу, захлебываюсь рыданием, смехом, криком, пронзительным, как у чайки.
Простите меня, тот, кого я так и не дождалась, и тот, чьего имени я так и не могу вспомнить.
От себя не убежишь. Может быть, от себя можно улететь..?
14. Глава 13.
- Макилан?
Его Величество протянул руку и потрепал словно бы задремавшего черноволосого мага по предплечью. Сартвен, конечно, не спал, но где-то в глубине души по-детски надеялся, что Его величество не станет будить спящего и просто молча выйдет.