Номер двадцать шесть. Без права на ошибку. - стр. 4

- Она может быть опасна! Она заразит нас, мы станем такими же! - теперь в голосе младшего из воинов сквозят жалобные, сопливо-хнычущие нотки.

- Ну и не подходи к ней, - грубовато отрезает старший. - Сбегай за Сартвеном, быстро. Я ее постерегу. И не смей ныть, господин маг сам разберётся, что с ней делать.

Мальчишка с явным облегчением пятится к тёмному проходу в стене напротив, через который оба воина и оказались здесь.

Маг.

Человек, в чьих руках моя судьба - маг. Почему?

И почему они так боятся меня? Меня, больше некого. Я ничего не понимаю, но внезапно ощущаю неуместность собственного нахождения здесь. Судя по ветру и обрывочным видам из маленького окошка, мы в какой-то башне, на самой вершине, довольно высоко над землёй. Такие башни встречались в старых замках, предназначенных для того, чтобы выдерживать длительные осады. 

Тем временем Сэд спокойно бросает на землю оружие - я не знаю, как правильно оно называется, но это какое-то ружье - расстегивает и снимает кольчугу, стягивает военный жакет, потом расстегивает рубашку. Я молча наблюдаю за тем, как рубашка остаётся лежать на каменном полу, а всё остальное мужчина последовательно надевает обратно.

Рубашку воин кидает мне.

- Оденься, - отрывисто бросает он.

Странно, но собственная нагота не вызывает никакого смущения, словно находиться в таком вот виде перед посторонними людьми для меня - в порядке вещей. Если бы не ветер, я бы и не шелохнулась, но... Ветер вынуждает сделать шаг вперед и торопливо ухватить рукой мятую серую ткань - словно дикий голодный зверь кусок мяса.

Я не сразу понимаю, почему мне так трудно одеться. Картинка складывается по частям, по кусочкам - вот я глупо держу в вытянутой правой руке рубашку и не понимаю, что делать дальше. Потому что левой руки у меня нет. Она не слушается меня, совершенно, не ощущается, ни единой клеточкой, зато то, что я назвала "пуховым одеялом" внезапно будто оживает, расправляется, увеличивается в размерах. Медленно, очень и очень медленно я перевожу взгляд на свое левое плечо - и дыхание перехватывает, словно кто-то столкнул меня с этой самой башни и я лечу, падаю, кувыркаясь в ледяном воздухе и не имея ни малейшего шанса на выживание. Прямо из левого плеча у меня растёт крыло. Огромное, длиной почти до колена, покрытое черными и голубовато-серебристыми мерцающими перьями. Я все так же медленно подношу правую руку, со все еще зажатой в кулаке рубашкой Сэда, к этой безумной иллюзии - и осторожно касаюсь перьев, нащупываю плечевую кость.

Крыло чувствует эти касания.

Нет, не так.

Я - чувствую.

***

Трусоватый парнишка возвращается как раз в тот момент, когда я близка к тому, чтобы упасть в обморок. Каменные стены кружатся вокруг бешеным хороводом, краски уходят с лица, несмотря на пронизывающий ветер на лбу выступает пот. Да этого просто не может быть..! Что я такое?

"Это иллюзия, иллюзия, просто видимость", - только эта мысль и держит меня еще на ногах. А есть ли у меня ноги?! Я с ужасом опускаю взгляд, ожидая увидеть что угодно - например, когтистые птичьи лапы. Но нет, босые узкие ступни с пятью аккуратными пальцами, щиколотки, колени - вполне нормальные, человеческие. Торопливо подношу правую руку к лицу - на ощупь лицо тоже человеческое, обычное. Но взгляд упорно выхватывает перья слева. Преодолевая отвращение,  снова ощупываю крыло. Гладкая кожа плеча переходит в...