Недотрога для Сурового - стр. 3

Охранник белеет лицом, а за спиной хлопает дверца внедорожника. Раздаются шаги, и рядом вырастает представительный мужчина. Ему лет тридцать пять, стильная аккуратная борода, коротко подстриженные тёмные волосы, карие глаза; огромное мускулистое тело едва ли умещается под белоснежной рубашкой. Он внимательно осматривает меня с головы до ног и спрашивает:

– В таун 13а?

От его звучного голоса по телу разбегаются мурашки. От страха и волнения в горле пересыхает, и я только лишь киваю в ответ.

– Я из 13б, – задумчиво говорит он. – Ты соседская дочка, что ли?

Я убью Ленку! Она уверяла, что вторая половина коттеджа пустует! Она обещала, что ни одна душа не заинтересуется, кто живёт в пресловутом доме! И тут же мой запал гаснет… Это я, растяпа, забыла ключи на прикроватной тумбе.

– Её подруга, – отвечаю тихо. – Приехала в отпуск, а ключи, которые мне дала Лена, забыла дома. Но это мои проблемы, и я их решу, мне бы теперь только найти номер такси и вернуться в город… Спасибо за участие.

– У меня есть запасной комплект ключей, – неожиданно говорит мне этот сосед. – Поехали.

Охранник смотрит на моего спасителя странным взглядом и задумчиво протягивает:

– Сергей Дмитрич, но ведь…

– Иван, – перебивает мужчина. – Оставьте это.

Я смотрю то на одного, то на другого. Между ними идёт какая-то безмолвная беседа, и я искренне понимаю опасения охранника и не понимаю решимость соседа помочь мне, абсолютной незнакомке. Но всё решается твёрдым словом Сергея Дмитрича:

– Под мою ответственность, Вань. – И охранник, дёрнув плечами, удаляется обратно в свой домик, а сосед обращается ко мне: – Поехали.

Даже сам подхватывает мой чемодан, устраивая его на заднем сиденье. Я хочу возразить, но уже слишком поздно. Переживания, что он потребует с меня денег за химчистку салона, когда обнаружит на обивке грязь, едва ли не вызывают потоки слёз, но я заставляю себя подойти к машине, неловко забраться на пассажирское кресло, рядом с хозяином, и молчаливо пристегнуться ремнём безопасности.

Перехватываю насмешливый взгляд мужчины и нервно облизываю губы.

– Что? – поднимаю бровь.

– Ничего, – усмехается он. – Нам ехать минуты три от силы.

– Даже если одну, – пожимаю плечами, – разве не нужно соблюдать правила дорожного движения?

– А ты, значит, из тех, кто всегда соблюдает правила? – он задумчиво смотрит на меня.

– Я из тех, кто старается их не нарушать, – бросаю с вызовом.

– Это не одно и то же?

– Конечно, нет.

– И в чём же разница? – озадаченно спрашивает он.

Смотрит прямо мне в глаза. Прожигает насквозь. Я теряюсь от его взгляда, от этого дурацкого разговора. Вот уж, правду говорят: язык мой – враг мой. И зачем затеяла глупый спор?

– Не знаешь, – удовлетворённо хмыкает он.

«Знаю», – хочет сказать мой глупый рот, но сзади раздаётся гудок, и мужчина переключает внимание на дорогу, въезжая в распахнутые ворота.

Он не соврал, ведь ровно через три минуты мы плавно тормозим перед красивым коричневым двухэтажным домом с белыми рамами. Мужчина заезжает на подъездную дорожку, покидает салон, достаёт мой чемодан и открывает для меня дверцу, протягивая мне руку помощи. И я, опираясь на неё, спрыгиваю вниз с сиденья, врезаюсь в его мощное тело и торопливо отодвигаюсь от него.

– Тебя как звать-то? – спрашивает он. В тёмных глазах пляшут искорки веселья.