Недотрога для Сурового - стр. 2
– Хорошо, – медленно выдыхаю я. – Но я поеду к матери. Ни о каком Сочи и речи быть не может.
– Нет, – Лена обнимает меня. – Ты летишь в Сочи, и это не обсуждается!
***
Всю дорогу из аэропорта я глазею в окно такси. Внутри меня зреет тревога. Чувствую, что подруга втянула меня в ту ещё историю, но ничего уже не попишешь. Вряд ли денег в моём кошельке хватит и на аренду жилья, и на десятидневный срок пребывания здесь. Хотя стараниями подруги сумма там и увеличилась больше, чем в три раза, я рассчитываю вернуть её подарок сразу по возвращении.
Водитель останавливается у шлагбаума коттеджного посёлка и поворачивается вполоборота:
– Пропускная система, – говорит мне. – Или заказывайте пропуск у охраны, или…
– Я дойду пешком, – торопливо заверяю его.
Расплатившись, выхожу на улицу и с неудовольствием отмечаю, что воздух полон мелкой взвеси дождя.
Просто чудесно! Если мне придётся торчать все десять дней из-за непогоды в горах в совершенно чужом доме и боязливо прислушиваться к каждому шороху… Раздражение вспыхивает на короткое мгновение, но я тут же гашу его. Судилова хотела как лучше, знает ведь прекрасно, что с матерью мне непросто.
Водитель достаёт из багажника мой скромный чемодан, и я иду к посту охраны.
– Здравствуйте, – робко говорю в окошко, и огромный детина лениво окидывает меня взглядом.
– Чего тебе?
– Я приехала в отпуск… – неуверенно начинаю я, но он перебивает:
– Здесь не сдают жильё.
Он мгновенно теряет ко мне интерес, а я предпринимаю новую попытку:
– Вы не поняли. Я приехала в отпуск сюда, в таунхаус 13а, у меня и ключ есть.
Я открываю сумочку, перебираю её содержимое: документы, билеты, бумажные платочки, связка ключей от московской квартиры, гигиеническая помада, пара карамелек, упаковка обезболивающего… и никаких ключей от коттеджа!
Трясущимися руками раскрываю чемодан, игнорируя усиливающийся дождь и насмешливый взгляд сотрудника охраны, перебираю каждую вещичку, даже сумочку с бельём, и начинаю паниковать.
Небо стремительно темнеет, льёт дождь, а я одна-одинёшенька примерно в пятидесяти километрах от аэропорта, высоко в горах, в небольшом уединённом коттеджном посёлке, не знаю ни единого номера местного такси и…
– Что? – насмешливо спрашивает охранник, выходя из добротной будки КПП. – С ключиками вышла накладочка?
– Забыла дома. – понуро отвечаю ему. Надежда тут же вспыхивает во мне, когда я задаю вопрос: – Возможно, у вас есть запасной комплект? Ну мало ли что может случиться в отсутствие хозяев?
Мужчина откровенно потешается надо мной:
– И я должен их давать первым встречным?
За моей спиной шелестят по мокрому асфальту колёса автомобиля. Охранник мгновенно выпрямляется, дотягивается через окошко до пульта и без лишних вопросов открывает ворота перед жителем посёлка. В отличие от меня, он, очевидно, не первый встречный. Но он не торопится проезжать.
Останавливается ровнёхонько напротив нас, тонированное стекло со стороны передней пассажирской двери ползёт вниз, и из темноты салона раздаётся мужской голос:
– Что тут, Иван?
– Не стоит вашего беспокойства, Сергей Дмитрич, – чинно отвечает охранник. – Девушка заблудилась, но уже покидает территорию.
– Я не заблудилась, – раздражённо топаю ногой. И что нашло на меня? Я совсем не такая! – Я приехала в отпуск в таунхаус 13а, но забыла дома ключи и…