Нецелованный странник - стр. 44
– Нет, не понятно.
– Ну, ты достал меня, отец, что же тут непонятного? Короче, всегда, всю жизнь, каждый день будет сегодня, а завтра, оно всегда впереди, всегда завтра, и никогда не наступит, как линия горизонта.
– А Солнце?
– Что солнце?
– Солнце ведь тоже всегда, оно никуда не исчезает, не перестает светить ни на минуту. И Земля, и звёзды, и мы с тобой, всё живёт, дышит, любит, фунциклирует как-то. И это не только сегодня, но и завтра, и вчера, и каждый день, и каждую ночь, независимо ни от сегодня, ни от завтра. Или ты завтра уже перестанешь любить, дышать, мыслить, будешь жить каким-то иным образом? Или Солнце перестанет светить, погаснет вообще, темно будет?
– Нет, конечно. И солнце будет, и птицы запоют снова, и цветы распустятся, всё как сегодня.
– Сегодня, или как сегодня?
– Не пойму я что-то тебя, отец. Ты что хочешь-то от меня?
– Я? Ты всё поперепутывал, сынок, впрочем, как и я в твои годы. Мне-то от тебя ничего не нужно. Я тебе нужен. И знаешь почему?
– Почему?
– Хе-хе. Так ведь нету никого больше. Один я тута, стало быть, один я и могу тебе помочь, путь-дорогу показать и рассказать, как идтить-то по ёй.
– А ты знаешь?
– А кому же знать-то, как не мне?
– И покажешь?
– А ты хочешь?
– Очень хочу, отец, двадцать пять лет ищу эту дорогу, и не могу найти.
– Стало быть, не там ищешь.
– Так, где ж её искать-то? Всё уж тут объездил, всех обспрашивал, никто не знает.
– Так вот, я и говорю, не там ищешь.
– Как, не там, а где?
– А нигде.
– Как это, нигде?
– А вот так. Ведь нету её, дороги-то.
– Как это, «нету»?
– Да вот так, нету, и всё тут.
– А что же есть?
– А ничего нету.
– Как, ничего?
– Вот так, ничего. Ни Солнца, ни Земли, ни леса этого, ни дороги, ни тебя, ни меня. Вообще ничего.
– Но что-то всё-таки есть?
– Сегодня.
– Что, сегодня?
– Сегодня есть. Ты ведь «вчера» ищешь, и ищешь его в «завтре». А «завтра» нет, и «вчера» нет, и ничего ни завтра, ни вчера не было, нет, и не будет.
– Как же это?
– А ты подумай.
– Не пойму я что-то. Я ведь и сегодня искал, я каждый день искал. Все двадцать пять лет, каждый Божий день ищу. И не нахожу.
– А что ты ищешь-то?
– Как что? Я же тебе рассказывал, ты что, забыл?
– Ничего я не забыл. И хотел бы забыть, да не могу. Потому, я тоже искал.
– Что?
– То же, что и ты. Её, конечно.
– Ну, и нашёл?
– Нашёл.
– Где?
– Здесь.
– Когда?
– Вот глупый человечек, так ничего и не понял. Ты подумай сам-то, пораскинь мозгами. Давай стакан-то, налью уж, а то мозги сломаешь, потом не починишь.
– Слушай, дед, не томи ты душу мою, у меня и так уж крыша едет. Знаешь ведь ты что-то. Так ведь? Знаешь?
– Знаю. Всё знаю.
– Тогда рассказывай, не томи!
– Ну, слушай, коли так просишь. Только учти, узнаешь то, что я знаю, назад не воротишься. Рассказывать что ли?
– Да говори уже!
– Ну, так слушай.
V
…В ту ночь я так и не смог уснуть. Музыка, тот самый скрипичный плач, который приснился мне в дороге, который вместе с моей путеводной звёздочкой привёл меня сюда, к этому дому, снова запел в воздухе. Я опять слышал его, слышал так же отчетливо, как там, в машине, во сне. Или не во сне? Я уже не понимал ничего? Сон ли это был? Или не был, а всё ещё продолжается? Или не было никакого сна, а музыка, и была, и есть наяву. Тогда и девушка тоже была наяву, сейчас ведь я не сплю. Ведь дом, его великодушный хозяин, ужин, виски и всё остальное были на самом деле. Были? Почему были? Есть.… Или нет? Может всё это тоже какая-нибудь иллюзия, мистификация? На всякий случай, я ущипнул себя за мягкое место и тут же убедился в адекватности своих восприятий. Было ли всё это галлюцинациями, или просто розыгрышем какого-то шутника, но точно не было сном. В данный момент я не спал.