(не) Желанная для генерала-дракона - стр. 44
Просматриваю этот томик буквально по диагонали, надеясь к нему вернуться чуть позже, чтобы поподробнее узнать о кланах и их взаимоотношениях. Беру другой — география, как хотела. Ну что тут… Пара материков, много, значительно больше чем в моём мире, океанов, но это слишком масштабно.
Меня больше интересует ближайшее, поэтому перелистываю к описанию нашей местности… Итак… предгорья, побережье, морские пути… а вот страна за морем интересная. Осталось выбраться на корабль. Ну и да, решить с метками. Чёрт.
Запускаю пальцы между страниц, чтобы перелистнуть, и… Меня заставляет вздрогнуть стук в окно. Опять эта птичка!
В этот раз, пользуясь тем, что точно никого рядом не будет, приоткрываю форточку и снимаю с лапки письмо.
“Любимая, что происходит? Как так получилось, что генерал узнал о том, что у тебя нет магии? Ты забыла принять мою настойку?” — читаю уже знакомый твёрдый почерк.
И снова боль в висках заставляет зажмуриться. Темноволосый, лицо которого я так и не могу рассмотреть, протягивает “мне” прозрачный пузырёк с серо-голубым содержимым. Я должна его выпить в строго определённом количестве и только в чётко указанное время. Чтобы Изар увидел. Чтобы выбрал меня. Чтобы женился на мне. И вот тогда мы будем счастливы.
Выныриваю из воспоминания вся в поту. Кем бы ни был этот темноволосый, но он просто напросто подложил Дарину под дракона! Ну и сам попользоваться не побрезговал. Как же это противно!
Через силу дочитываю записку: “Говорят, что ты стала слишком мила с драконом. Ты решила меня предать?”
Пф! Сминаю листок в руке и демонстративно захлопываю перед птичкой форточку. Хватит. Оправдываться перед этим некто я вообще не собираюсь. И любовные послания писать тем более.
Подобным образом проходят еще пара дней. Я пытаюсь разобраться в мире и в том, как мне выжить и сохранить независимость после развода.
Но мысли постоянно возвращаются к Изару.
Птичка прилетает пару раз, я ей показываю язык и отказываюсь даже открывать окно. Лучше б дракон написал хоть где он и как. Ловлю себя на том, что я нервно перебираю складки юбки и кусаю губы, когда выглядываю в окно в надежде на прилёт мужа.
— Госпожа, сегодня бал, надо готовиться, — ко мне в комнату почти без стука вваливается служанка. — Господин генерал предупреждал, что прибудет, только чтобы забрать вас. Так что идите в ванную.
Значит, прислугу он предупредил, а я? И с какого перепугу она вообще так со мной разговаривает? Хочу заартачиться, показать, кто тут главный, но желание быть красивой (для себя, конечно), оказывается сильнее. Поэтому я терпеливо сношу ванну с жёсткой мочалкой, натиранием каким-то маслом, долгий макияж (и это я думала, что у нас свадебный долго делают?!).
Потом меня одевают в платье, которое швеи исправили, и только после этого накручивают на голове что-то очень сложносочинённое.
Служанка втыкает мне в голову последнюю шпильку, которая больно вонзается в самую макушку. На мой “ой” служанка недовольно фыркает:
— Не медлите, госпожа, вы и так опаздываете.
Поднимаюсь, бросая на себя последний взгляд в зеркало. Если я думала, что я до этого была симпатичной, то я сильно недооценивала себя. Оттенок платья оттеняет глаза, отсутствие роз делает платье более строгим, но в то же время общий образ становится мягче и воздушнее.