(Не) родная - стр. 4
Телефон призывно вибрирует в кармане. Смотрю на дисплей – номер неизвестный. Сдвигаю зеленую трубку в центр и прикладываю к уху.
– Алло, – выдыхаю расстроенно.
– Здравствуйте, Таисия Игоревна? – раздается в динамике недовольный женский голос.
– Да, – отвечаю я и озадаченно хмурюсь.
– Вы записаны на укладку, придете?
– Конечно! – спохватываюсь и резко ускоряюсь в сторону нужного здания. – Уже бегу.
– Мы вас ждем.
Звонок сбрасывается. Убираю телефон в карман и спешу в салон, ругая себя за нерасторопность.
Настроение опустилось ниже нуля, а желание куда-то идти пропало напрочь. Не понимаю, как буду веселиться на вечере встречи одноклассников, когда маленькая девочка так страдает. Господи, что ж мне так везет-то? Зачем я пошла пешком? Могла же взять такси… а теперь не могу найти покоя. Фантомы преследуют, выворачивая душу наизнанку.
Я словно нахожусь в какой-то прострации и со стороны наблюдаю за происходящим. Парикмахер колдует над моими волосами, укладывая их в красивую прическу, а я неотрывно смотрю на себя в зеркало и не вижу отражения. Перед глазами лицо девочки за прутьями высокого забора. Огромные голубые глаза, из которых катятся слезы, и дрожащие губы, что-то шепчущие мне.
«Мамочка» – эхом звучит в ушах и колючие мурашки прокатывают по телу. Бедный ребенок. Сердце болезненно сжимается. Как ей, наверное, одиноко…
Надо как-то взять себя в руки. Нельзя же зацикливаться. Столько брошенных детей в нашей стране, всем не помочь.
– С вами все в порядке? – словно сквозь вату слышу голос парикмахера и фокусирую на ней взгляд.
– А? Что?
– Ваш телефон звонит который раз, – кивает она на мой гаджет, дребезжащий на полочке. Так углубилась в свои мысли, что не слышала совершенно.
– Извините, – переворачиваю экраном вверх и вижу с десяток пропущенных сообщений от Ульяны. – Вы закончили?
– Практически да. – Девушка доделывает последние штрихи и отпускает меня.
Сбегаю в соседнее помещение и перезваниваю подруге.
– Тась, ты готова? – взволнованно отзывается та.
– В смысле? Конечно нет, – недоуменно округляю глаза. – Я еще в салоне…
– Время-то уже!
Хочу сказать, что передумала идти на мероприятие, но не решаюсь и закусываю губу, ругая себя за трусость. Но противостоять урагану Ульяна у меня нет резервов.
– Я все успею, – выдыхаю я обреченно, понимая, что отмазаться не удастся все равно.
– Знаю я тебя, копушу, – поддразнивает Уля, а я невольно улыбаюсь.
– Вообще-то это ты всегда опаздываешь, – напоминаю с готовностью и закатываю глаза к потолку. Не было еще ни одного раза, чтобы Ульяна пришла к назначенному времени. Ее всегда приходится ждать.
– Скорее, ты приходишь раньше, – фыркает она и быстро переводит тему. – В каком ты салоне?
– На Бутлерова.
– Жди меня там, я за тобой заеду…
– Это что, конвой? – смеюсь, потому что похоже больше всего именно на это. Уля переживает, что я сбегу и ей не удастся затащить меня на эту идиотскую ярмарку тщеславия. Далась она ей…
– Да прям, – снисходительно отвечает подруга и чуть тише добавляет: – Надо рассказать тебе кое-что важное.
– Что же?
– Ну не по телефону же. Все, жди.
Сбрасывает звонок, оставив после себя интригу. Как всегда, растормошила мое любопытство и пропала. Но делать нечего, придется ждать.
Обреченно вздыхаю и возвращаюсь в салон, где меня ждут на макияж. Присаживаюсь на кресло и прикрываю глаза, отдаваясь в руки профессионала. Нечасто я позволяю себе подобную роскошь, но сегодня приходится. Зачем мне это? Пустить пыль в глаза одноклассникам? Чтобы все думали, что у меня все просто замечательно? Только, по сути, это ничего не решит и никак мне не поможет. Зато хоть жалеть не будут, что тоже немаловажно.