Не пара - стр. 17
– У него к вам есть предложение, которое он хочет озвучить лично.
Ну и дела. Все чудесатее и чудесатее.
– Эм… Ну хорошо, – судорожно соображая, отзываюсь я. – Когда мне нужно подъехать?
– Как насчет вторника? Вам будет удобно?
– К сожалению, нет. Во вторник меня не будет в Москве.
– Тогда могу предложить пятницу. Или… Так, минуточку, – слышу, как Виктория щелкает компьютерной мышкой. – Сегодня в четырнадцать часов. У Максима Андреевича как раз отменилась одна встреча.
Беру несколько секунд на раздумья, мысленно взвешивая все «за» и «против», а затем на одном дыхании выпаливаю:
– Я приеду сегодня. К двум.
Лучше разделаться с эти побыстрее, верно? А то к пятнице я сойду с ума, гадая о том, чего господин Рокоссовский от меня хочет.
– Отлично. Значит, я вас записываю, – довольно произносит Виктория. – И большая просьба не опаздывать. Максим Андреевич – крайне занятой человек.
Пф… А то я без нее этого не знаю!
– Я буду вовремя.
– Спасибо вам. Адрес офиса скину сообщением.
Откладываю телефон и какое-то время сижу в полном недоумении. Случившееся до сих пор не укладывается в голове. Рокоссовский – именитый политик. Я – журналист-блогер провинциального розлива. Какие у нас могут быть общие темы?
– Ты чего такая удивленная? – подает голос Илона. – Кто звонил?
– Секретарша Рокоссовского, – несколько заторможенного отвечаю я.
– Кого?! – Илона отрывает взгляд от ноутбука.
– Замминистра природных ресурсов и экологии РФ. Помнишь, я тебе про него рассказывала?
– Это тот чувак, в тачку которого ты въехала?
– Ага.
– И которого потом схватила за яйца?
– Да, – киваю. – Случайно.
Илона разражается гомерическим хохотом, а я обеспокоенно покусываю губы. Учитывая наше прошлое, желание Рокоссовского вновь меня видеть и впрямь кажется странным. Вдруг он решил, что я какая-то легкодоступная девица? Одна из тех эскортниц, которыми кишит Москва? Он же сам говорил, что я слишком красивая для того, чтобы быть умной… Вдруг это был намек?
– Что он тебя хочет? – вторя моим мыслям, интересуется Илона.
– Деловую встречу назначил, – отвечаю растерянно.
– Ого! – она аж подпрыгивает на стуле от удивления. – Как думаешь, зачем?
– Без понятия…
– Что, вообще никаких предположений? – допытывается.
– Не-а, – мотаю головой. – Никаких.
– Может, он хочет дать тебе эксклюзивное интервью? Или поручит написать какую-нибудь статью? – гадает Илона. – Или это просто такой подкат?
– Подкат? У Рокоссовского? – я снова верчу эту гипотезу в голове. – Да нет… Вряд ли.
– А почему? Он что, уже старый?
– Вроде не старый… – отзываюсь я. – Ну, сорока, по крайней мере, точно нет.
– Женат?
– Кольца на пальце не заметила.
– Симпатичный? – никак не угомонится Илона.
– Нормальный, – пожимаю плечами. – Я как-то не думала о нем в этом смысле…
Тут я немного лукавлю. Потому что, положа руку на сердце, Рокоссовский феерически красив. Прямо как бог, сошедший на грешную землю. В нем чувствуется порода, стать и какой-то неосязаемый налет величия. Наверняка такой в свое время был у царствующих монархов...
Смотришь на этого мужчину и по каким-то неочевидным признакам понимаешь, что перед тобой представитель настоящей элиты. Не той, которая выбилась в люди пару поколений назад, а той, в венах которой тысячелетиями течет голубая кровь. Дело то ли в развороте плеч, то ли в горделивой осанке, то ли в прямом спокойном взгляде, на дне которого плещутся едва уловимые нотки надменности…