(не) мой соавтор - стр. 28
– С чего бы? Вот уж нет. Мы не владеем телепатией, Ант. Единственный способ – всегда вслух говорить обо всём, что важно. Откровенно. Как вообще может быть иначе?
Молчание.
– Я привык немного к другому, – не сразу ответил Ант. – К тому, что свои слова нужно очень тщательно фильтровать, чтобы не обидеть самого близкого тебе человека. Что от одной-единственной фразы бывают слёзы, шторма, шок и отвращение, и ты должен носить маску, которая прирастает к лицу. Что иногда приходится скрывать себя настоящего.
– Бессмысленно, – произнесла я без колебаний. – Черты лица проступят на маске всё равно.
– Поверь, я очень хорошо научился маскироваться.
– Пфф. Меня ты не обманешь.
– Проверим? Послезавтра.
По телу вдруг прошла лёгкая дрожь. И вовсе не от холодной скамейки.
– Я не уверена, – тихо произнесла я. – Знаешь, ты всё-таки наверняка понабрался от Лены приёмчиков за эти девять лет. И если меня шарахнет так, как тебя от неё когда-то, а потом ты куда-нибудь денешься, может выйти неловко.
Мы молчали по обе стороны трубки. В полной тишине падал снег.
– Поступим так, – произнёс Ант наконец. – Послезавтра в шесть вечера я буду на площади трёх вокзалов. Знаешь выход из метро, где колоннада лицом к площади?
– Ага.
– Ну вот там. С шести до семи.
– Замёрзнешь ведь.
– Пфф. Я всё ещё в свитере. Полёт нормальный.
Моё сердце замерло. Послезавтра в шесть…
– А если ты не успеешь? Если тебя задержат дела?
– Документы я подпишу с утра. А потом… что ж. Уйду раньше.
– С защиты докторской?
– Ага.
Я поперхнулась.
– Нет, ты точно псих. И меня это пугает.
– Это тонкий расчёт, – серьёзно сказал Ант. – Ты будешь думать, что я сбежал с защиты докторской, чтобы выпить с тобой кофе, и не сможешь не прийти, терзаемая муками совести.
– Тоже решил быть откровенным? У тебя неплохо получается.
Негромкий смех.
– Спокойной ночи, Рэйн. И… ещё минута откровенности?
– Валяй, – вздохнула я.
– Мне правда интересно с тобой встретиться. Подружиться. Написать вместе, обсудить любимые сериалы, погулять по заснеженным бульварам. Выпить кофе. Заморочить тебе голову… немножко. Но…
– Ясно, – прервала я. – Можешь не продолжать. Планов на серьёзные романтические отношения у тебя нет. Только чуть-чуть флирта с соавтором и влюблённость, которая тебе льстит. Потому что у тебя накрылась любовь всей твоей жизни, и теперь ты несчастная, выздоравливающая после тяжёлого разрыва овечка, и мне надо думать о твоих чувствах, а не о моих.
– Твой такт, как всегда, безупречен.
– А когда было иначе?
Ант вздохнул.
– Чёрт. Мы слишком любопытны. Нормальные люди тут же шарахнулись бы друг от друга с первой космической скоростью. Причём оба.
– Ещё не поздно.
Хмыканье.
– Вот ещё. Я неотразим.
– Это ты меня ещё не видел.
– А хотел бы, – негромко сказал мой соавтор. – Очень.
Снег бил в глаза, заволакивая ресницы. Послезавтра мы будем стоять под ним вместе.
Или всё-таки сбежать? Ведь если я поверю в истинную любовь, в то, что мы подходим друг другу, а потом ничего не получится, мне придётся жить с этим и знать, что я ни с кем никогда не буду так счастлива.
Чёртовы писательские мозги, которые сами придумывают себе историю. И бежать уже поздно.
Один-единственный миг, в котором мы впервые увидим друг друга.
Каким он будет?