(не) мой соавтор - стр. 20
– Мне особенно хотелось бы поговорить с господином Знаменским и его… партнёршей, – произнёс он. – Главный бриллиант в короне вашей компании. Как мне намекнули, они уже много лет творят вместе. Невозможно переоценить стабильность, фрау Рэйн. Всё-таки новые имена приходят и уходят, но пара, которая уже сложилась, пишет годами и настолько коммерчески успешна… Не буду отрицать, что мой главный интерес в вашей компании лежит именно в них. Уверен, когда наш рекламный отдел выпустит их обновлённую биографию, их новые работы произведут настоящий фурор. Немецкие читатели очень любят семейные ценности.
О да. Замужняя женщина. Два соавтора в разных городах. Десять лет разницы, ревность, одиночество, боль в пронзительных письмах.
И я, за каким-то чёртом угодившая между этими жерновами.
– Угу, – вздохнула я. – Мы тут все очень за… семейные ценности. Все как один. Так что смело заворачивайте нас в бумажку.
– Это пока даже не переговоры, – мягко сказал Людвиг. – Всего лишь неофициальный визит. Мы немного переписывались с моим русским коллегой, и я просто хочу посмотреть на его компанию поближе.
– Расскажете о впечатлениях?
– Вам? Обязательно.
Лифт открылся, и я замерла.
Кажется, я только что узнала, как выглядит Антон Знаменский.
Мы с немецким гостем стояли у пустой стойки секретаря, а за ней за стеклянной стеной, открывающей вид на главную переговорную, горел огромный экран. Работал проектор, и на экране один за другим сменялись фотографии-слайды.
Но я смотрела не на них.
Слева от экрана висел рельефный синий постер в классическом стиле компании. Профессиональный коллаж, чёткие шрифты: наши пиарщики знали толк в дизайнерах, и название, выполненное готическими буквами, сразу бросалось в глаза.
«Море безумия – 2». Продолжение сольного проекта Анта.
А сверху была фотография.
На вид ему было около тридцати; пожалуй, он выглядел даже старше, чем я думала. Тёмно-русые волосы, строгая оправа очков, немного необычный разрез глаз. И губы.
Которые мне вдруг срочно захотелось поцеловать. О, чёрт, чёрт, чёрт…
Банить надо за такие плакаты. Или занавешивать и ставить значок «восемнадцать плюс».
И я никогда, ни за что не заберу один с собой. Нет. И не просите.
Я перевела взгляд на экран. В полутёмной переговорной сидели трое: Ромка, Игорь и какая-то женщина. Немного обидно было, что я почти никого ещё не знала в лицо. Впрочем, какие мои годы.
На экране крутились давние слайды. Пожалуй, даже не пятилетней давности, а скорее уж десятилетней. Я узнала совсем юную Варьку рядом с Ромкой, Юльку на коленках у белокурого здоровяка, Игоря у костра с каким-то хмурым парнем в очках…
Я тихо ахнула, переводя взгляд на плакат. Нет, не с каким-то. С Антом.
С не моим Антом. Но тогда он ещё был ничьим, правда?
Если бы я встретила его тогда… Он только начал здорово писать, а я слушала тяжелый рок и писала отвязные строчки для песен местных рэперов. Думаю, Ант бы вполне вписался.
Я тяжело вздохнула. Но нет. Те рэперы давно уже получили свои красные дипломы и уехали в Сан-Франциско с жёнами и детишками. Ант встретил Иринку, у которой его отбила Лена. А я… хм.
Я окинула постер долгим внимательным взглядом.
Послезавтра. Он будет в Москве послезавтра.
Без Лены.
Я чуть не застонала. Искушение послать к чёрту всё, вообще всё, начиная с Лены и заканчивая собственной выдержкой, и запрыгнуть к Анту в постель было чудовищно. В эту минуту я была очень, очень плохой девочкой.