(не) мой соавтор - стр. 2
Словно услышав, о чём я думаю, кот подошёл и требовательно мяукнул.
– Половины банки тебе было мало? – ехидно поинтересовалась я. – Вот и иди отсюда. Я собираюсь писать сценарий и зарабатывать тебе на корм, понял?
Я посмотрела вслед поднятому хвосту. Как ни странно, понял.
И не сразу заметила, что на мониторе появилось новое сообщение.
«Эй, я же тебя помню! Человека, который так расхваливал моё «Море безумия», забыть невозможно».
Я чуть покраснела. Тогда я была совсем новичком, чуть-чуть заочно влюбилась в автора, и, что уж там, моя рецензия была больше похожа на любовное письмо.
А разочарование, когда я узнала, что Ант пишет в связке с Леной вот уже девять лет, очень напоминало ревность.
«Надеюсь, ты не принял меня всерьёз? Я бываю… эмоциональной. Немножко».
Почему-то мне стало неловко сидеть перед монитором, словно Ант мог тут меня увидеть. В растянутой футболке, домашних штанах, наспех сколотой шпильками причёской и уж совершенно точно без косметики. Когда живёшь одна и работаешь из дома, как-то этим не заморачиваешься. Особенно если твоя зарплата напрямую зависит от того, сколько ты времени проведёшь, стуча по клавиатуре, а сколько – полируя ногти и рисуя маникюр со стразами.
Я сбросила футболку и отбросила длинные тёмные волосы назад. Заколки упали на пол, но я не стала их подбирать. Следом я выскользнула из штанов и осталась в лёгком кружевном комплекте, который стоил мне примерно столько же, сколько я в прошлом месяце перечислила налоговой за одноразовую халтурку.
Иногда я себя балую.
Самое смешное, что это работает. Если я хочу написать не левой пяткой, если сцена такая, что умри, а выложись на двести процентов, помогает вообще всё. И фантастическое нижнее бельё, и подходящая музыка, и особенно заныканная в холодильнике шоколадка.
Краем глаза я покосилась на себя в зеркало. Уверенность в себе внезапно скакнула, а на лицо сама по себе выскочила злорадная ухмылка. Может, где-то там Анта и ждёт Лена Вьюжная, но я себя тоже не на Фикбуке нашла.
Я завалились на кровать с телефоном. Скользнула пальцем по экрану, открывая мессенджер.
Естественно, ответ от Анта уже был.
«Не поверишь, я скопировал себе твою рецензию. Очень глубокие мысли».
Я наморщила лоб. У меня? Мысли? Да в моих текстах самая сложная дилемма – брать ли у главного злодея печеньки. Ну или вести ли героиню на сеновал. Тоже, между прочим, нелёгкий выбор.
Мессенджер мигнул ещё одной репликой. На этот раз длинной.
«Кто-то писал мне, что ставить объект своего вдохновения на пьедестал и обожать его на коленях – штука не очень полезная, в первую очередь для самого объекта, который в результате оказывается довольно одинок».
Я почувствовала, что краснею. Когда я писала про объект вдохновения и пьедестал, я имела в виду Анта как автора «Моря безумия», и никого другого. Чёрт. Он что, этого не понял? Лучший автор интерактивных текстов в русскоязычном мире имеет эмоциональный интеллект дырявого валенка? Да нет, он издевается.
«Это была самоирония, – мрачно написала я. – Я поставила тебя на пьедестал, и, собственно, предостерегала себя в рецензии. Чтобы в тебя не влюбиться. Чёрт, я правда это пишу?»
Короткая пауза.
«Очевидно».
Чёрт. Я безнадёжно посмотрела на монитор.
«И удалять, очевидно, уже поздно, – написала я. –