Не могу тебя простить - стр. 15
– Научишься, – его дыхание, горячее, пахнущее мятной жвачкой, щекотало ухо. – У тебя отличный учитель.
Настоящее время…
Я провела пальцами по губам, словно всё ещё ощущая тот поцелуй. Фотографии одна за другой падали на кровать, складываясь в историю любви, сотканную из счастливых мгновений.
Вот мы на университетском балу. Я в синем платье с открытыми плечами, Влад – в строгом костюме, непривычно серьёзный и повзрослевший. Его рука на моей талии – собственническая, уверенная. Во взгляде – обещание чего-то большего.
Май, девять лет назад…
Музыка окутывала нас, уносила в другую реальность. Я кружилась в объятиях Влада, чувствуя, как его ладонь скользит по моей обнажённой спине, оставляя за собой дорожку мурашек.
– Ты самая красивая, – шёпот Влада, горячий и влажный, касался шеи. – Все смотрят только на тебя.
– Меня интересует взгляд лишь одного человека, – прошептала я, поднимая глаза и утопая в его потемневшим от желания взгляде.
Рука Влада на талии сжалась сильнее, притягивая ближе. Я ощутила его возбуждение и залилась краской.
– Поедем ко мне? – хрипло спросил Влад. – Соседа не будет до завтра.
Страх и предвкушение сплелись в одно пьянящее чувство. Я кивнула, боясь вымолвить хоть слово.
В такси Влад не выпускал мою руку, поглаживая большим пальцем запястье. От этого простого жеста внутри разливался жар. Я смотрела на проносящиеся за окном огни города и думала, что сегодня моя жизнь изменится навсегда.
Комната в общежитии встретила полумраком и запахом лаванды – Влад купил ароматические свечи специально для этого вечера. Неловкость первых прикосновений, дрожащие пальцы, несмело расстёгивающие пуговицы, шёпот, тонущий в густеющей темноте, и первые несмелые вздохи.
Руки Влада на талии – бережные, нежные, изучающие каждый изгиб тела. Губы, оставляющие влажные следы на коже. Боль, острая, как первый луч солнца, сменилась волной наслаждения. Ощущение полного единения, словно две половинки, наконец, нашли друг друга.
Настоящее время…
Я резко захлопнула шкатулку. Воспоминания, слишком яркие, слишком интимные, накрыли с головой. Запах лаванды, казалось, наполнил просторную комнату родительского дома, смешиваясь с уютным ароматом маминого пирога.
Последняя фотография в стопке – снимок, сделанный за месяц до расставания. Мы с Владом на фоне багряного заката, море шепчет что-то нежное, а небо горит предчувствием. Лица сияют счастьем, безмятежным, ничего не подозревающим о надвигающейся буре.
Я долго смотрела на фотографию, пытаясь вдохнуть воздух того дня. Как Влад подхватил меня на руки и закружил, как целовал, не обращая внимания на любопытные взгляды прохожих, как шептал о любви, полные радужных планов. Его руки на талии дарили ощущение защищённости и принадлежности.
Всё оказалось призрачной иллюзией.
– Юля! Обед! – голос мамы прозвучал как спасательный круг.
Я аккуратно сложила фотографии обратно в шкатулку. Прошлое должно оставаться прошлым. Но почему тогда воспоминания о прикосновениях Влада всё ещё вызывают предательскую дрожь? Почему сердце сжимается болезненной судорогой при мысли о завтрашней встрече?
– Иду, мама! – крикнула я, закрывая шкатулку и пряча её в ящик комода.
Спускаясь по лестнице просторного родительского дома, я чувствовала, как призраки прошлого следуют за мной, невидимые, но ощутимые. Воспоминания о первых прикосновениях, неловких поцелуях, которые со временем разгорелись в страстный пожар, ощущение его рук на талии – всё это преследовало, не давая забыть.