Научи меня верить в любовь - стр. 20
– Почему ты делаешь это здесь?
– А где? – недоумевает моя заноза. – Я смотрю кино и ем чипсы. Как все люди. Что не так?
– От них крошки и вонь, – моя челюсть каменеет.
Она несколько секунд смотрит на меня, словно не понимает, о чем речь.
– Это же просто чипсы. Ты, что, не ешь чипсы?
– Нет! Я. Не Ем. Чипсы.
– Потому что от них крошки?
Внутри меня все вскипает.
– Я прошу тебя есть исключительно на кухне, – пытаюсь быть вежливым, но кулаки уже сжаты. – Не в спальне, не в гостиной, не в ванной. Только НА КУХНЕ.
Девчонка подрывается и впечатывает мне в грудь пакет с чипсами. Я не успеваю среагировать, как ее уже нет. Под ногами гора крошек. На коже жирные следы. Твою мать, я только что из душа. Догнать бы ее и выпороть как следует, но понимаю, что если пойду за ней, то на самом деле ударю. Жестко, больно, без жалости. Я не бью женщин. Никогда не бил. Но одну недоженщину хочется убить.
Снова душ. Я понимаю, что она такая же, как ее мамаша. Ей плевать на окружающих. Она делает только то, что хочет. Но у ее мамаши были защитники. А у этой девчонки никого. Кроме меня. И я ее перевоспитаю!
Наконец в квартире тишина. Варю кофе и открываю холодильник, чтобы достать финики. Это единственная сладость, которую я люблю. Но вместо привычно пустых полок на меня смотрит бутылка молока, яблоки и куча всего. Закрываю глаза. Открываю. Нет, все по-прежнему на месте. Открываю кухонный шкаф. Прямо по центру стоит тот самый чертов бокал. Желтое – это оказывается дольки лимона. Этот цвет совсем не вписываются в мою кухню. Он вообще не вписывается в мою жизнь. Я предпочитаю серый, черный, белый и темно-синий. Но желтый…
В глаза бросается коробка. Что это еще за хрень? Шоколадные колечки. Хочется застонать, но вместо этого просто закрываю дверцу шкафа. Я больше не хочу ни кофе, ни фиников. Ухожу в спальню. Сюда она еще не добралась. Здесь пока нет никаких ее следов. Но взгляд все равно скользит по комнате. Все лежит на своих местах. Покрывало не смято. Ничего лишнего. Становится спокойнее. Сюда ей не добраться. Руки переломаю. И ноги заодно.
Утром первым делом я вызываю клининговую компанию. Хотя не уверен, что после их ухода это чудовище снова не устроит в моей квартире срач. До сих пор из головы не выходит ее вчерашняя выходка. Она даже не подумала извиниться и исправиться. Просто устроила демарш, который бесит меня до сих пор. Ненавижу! Хочется придушить ее, выкинуть в окно, утопить. И никогда ничего о ней не знать.
Виски сжимает тупая боль. Каждая мышца в моем теле напряжена настолько, что еще чуть-чуть и лопнет. Звонок по внутренней связи. Отвечаю не сразу – сначала обдумываю, стоит ли.
– Марк Александрович, к Вам Антон Павлович, – сообщает Регина.
Я не хочу его видеть, поэтому не спешу.
– Марк Александрович? – осторожно спрашивает мой секретарь.
– Пусть войдет, – вздыхаю недовольно.
Его ладонь влажная. После рукопожатия хочется вытереть свою, но сдерживаюсь, хотя все время отвлекаюсь на это неприятное ощущение.
– Марк Александрович, я связался с органами опеки. Дело в том, что я никогда этим не занимался, поэтому решил сначала изучить вопрос, – начинает он неуверенно.
Я смотрю на него и мне хочется его поторопить.
– Так как Алисе уже больше четырнадцати лет, то Вы не можете оформить над ней опекунство.