Наследник жестокого бывшего - стр. 8
– Мой сын! – резко сажусь и кривлюсь от болезненного спазма в голове.
– Тише-тише, вам нельзя делать резкие движения. Надо сначала проверить, нет ли у вас сотрясения, – говорит мужчина. Только сейчас я замечаю, что он в форме врача скорой.
– Мой сын! – снова повторяю я. – Он был со мной. Я держала его на руках!
– Ваш сын в больнице. Его минут десять назад увезли на скорой.
– Что с ним? Он жив?!
– Жив, но потерял много крови.
– Мне нужно к нему, – я пытаюсь встать, но тело не слушается, и я заваливаюсь назад.
– Нет. Вы должны дождаться, пока подъедет еще одна машина и отвезет вас в больницу. Сначала нужно узнать…
– Сначала нужно узнать, что с моим сыном все в порядке! – истерично выкрикиваю я, но последнее слово выходит скомканным, потому что на меня опять накатывает слабость.
– Вам нужно лечь.
Врач укладывает меня назад на носилки и отходит к кому-то. А я несколько секунд плаваю в своей слабости и понимаю, что если сейчас не попаду к сыну, могу больше никогда его не увидеть. Если бы с ним все было хорошо, его бы не увезли в больницу.
Сажусь на носилках, потом снова ложусь. Голова идет кругом, а зрение размыто. Но желание увидеть сына и убедиться в том, что с моим малышом все хорошо, перевешивает любую боль.
Перекатившись на бок, сползаю с носилок. Благо, они сложены и возвышаются над дорожным покрытием не выше, чем на пятнадцать сантиметров. Становлюсь на четвереньки и осматриваюсь. Между машин скорой помощи и полиции я вижу светящийся значок такси. Определив его как ориентир, ползу к нему. Это тяжело, поэтому двигаюсь я медленно. Но все же каждый мой “шаг” хоть на секунду приближает меня к сыну.
– Ну куда вы собрались? – слышу голос того же врача.
– Мне надо к сыну, – шепчу, потому что сил еще и громко разговаривать нет.
– О, господи, – недовольно выдыхает врач. – Игорь! Отвезите женщину в пятую! Там ее сын.
– А куда она ползет? – спрашивает второй голос за моей спиной.
– Видимо, в пятую, – недовольно отзывается голос врача. – Аккуратно, у нее может быть сотрясение. Сдашь в приемке, скажи, что справа под волосами шишка. Пусть проверят.
Когда меня снова укладывают на носилки и грузят вместе с ними в машину скорой помощи, я облегченно выдыхаю. Продолжаю волноваться по поводу сына, но все же мне становится немного легче от понимания, что я еду к нему.
Мне что-то вкалывают, и я чувствую, как сознание снова плывет.
– Что… что вы… вкололи? Я… мне надо… сын…
– Скоро увидишь сына, – слышу мужской голос так, будто он вещает откуда-то из подвала. – Но сначала надо поставить тебя на ноги.
– Сын… он… важнее… – произношу последнее перед тем, как наступает темнота.
Глава 4
Тоня
В следующий раз я прихожу в себя, когда кто-то аккуратно сжимает мое плечо. Открываю глаза и смотрю на женщину в голубом костюме. На ее груди болтается бейджик, но я не могу прочитать, что на нем написано.
– Как вы себя чувствуете? – спрашивает она.
Я моргаю и прислушиваюсь к своему организму.
– Немного болит голова, – отвечаю хрипло. – А так неплохо.
– Ну вот и отлично.
– А где я?
– В больнице. Пятая городская. Меня зовут Зоя Анатольевна, и я ваш лечащий врач. Хорошая новость в том, что у вас легкая форма сотрясения. Есть шишка на голове вот тут. – Она легонько касается прохладными пальцами моей головы, и я тоже притрагиваюсь к этому месту, нащупывая шишку. – Но, к счастью, никакого кровоизлияния или других тяжелых последствий. Легкое растяжение кисти. – Я смотрю на перебинтованную руку. – Вам повезло.