Наследие. Том второй (2016—2017) - стр. 17
Юбилеи проходят, а обиды не деть никуда —
Они с вами останутся и причём, в первозданном том виде,
В тех же самых словах, что вы слушали сами тогда….
И где правда, где ложь, где друзья, а где недруги тайные,
Разбираться придётся вам вплоть до скончания дней…
Может лучше забыть, может лучше простить, и случайно
Позабыть и сами про какой-нибудь свой юбилей…
Крещение
В этот мир мы пришли беззащитными и без надежды…
Кроме мамы своей не пускали к себе на порог
Никого. И, однажды, одев нас в красивые наши одежды,
В церковь нас принесли, чтобы Бог познакомиться мог.
Чтобы Бог принял нас и безгрешные чистые души
В лоно церкви своей и на жизнь нас крестом осенил,
Ну, а мы почему-то маму звали и Бога не слушали
И не знали пока, сколь он сердцу был нашему мил…
А потом против воли нас купали в холодной купели.
Мы сердились, конечно, но пока не умели сказать
И поэтому мы, что есть силы, конечно, ревели
И купались в своих детских, но настоящих слезах…
Вот бы всем нам собраться
Вот бы всем нам, друзьям,
За столом бы однажды собраться…
Посмотреть друг на друга, вместе выпить и погоревать
Нам о тех, кто не смог к нам сегодня по жизни добраться,
Кто в дороге застрял, в жизни всякое может бывать…
Ну, а с теми, кто здесь, мы устроим свой пир на весь мир.
Правда, годы не те, чтобы водкою нам упиваться,
Да и жизнь – это жизнь, а совсем не какой-то трактир,
Да и мы не юнцы, чтоб пред жизнью своей рисоваться…
Вспомним годы свои, вспомним девочек наших красивых.
Я надеюсь, что жён вы собой в этот раз привезли.
И наполнятся наши сердца молодецкою силой.
Жаль, что молодость нашу мы сюда пригласить не смогли…
Но кончается всё – этот вечер и последняя встреча.
И скорее всего, встречи нашей не будет теперь.
Будем честными с жизнью и с собою, никто здесь не вечен,
Но для старых друзей навсегда здесь открытая дверь…
Молдова
Прекрасная Молдавия – Молдова!
Край Лаутаров и приют Поэтов…
Как я б хотел тебя увидеть снова
И поболтать бы с Пушкиным при этом…
Чтобы потом поехать с ним к цыганам
И там бы – в таборе – у яркого костра
С цыганкой молодой нам полупьяным
Рвала бы душу скрипка до утра…
…Но к Пушкину меня не допускают
И в Кишинёв мой поезд не идёт.
И с ним теперь не встречусь я. Я знаю
Цыганский табор мимо нас пройдёт…
Теперь, увы, давно другое время
И Кишинёв давно уже другой…
Да и о Пушкине здесь молодое племя
Уже не знает: это кто такой?
Здесь больше нет земли обетованной
Для душ ранимых, чистых и святых,
Но всё равно хочу я, как не странно,
В Молдову. Мне не надо мест иных…
Без Пушкина по улицам знакомым
Ещё хоть раз, в последний раз, пройтись
До пушкинского, милого мне, дома…
Но всё за нас теперь решает жизнь…
Масленица
Раннее утро. Лишь дворники ходят
По первому снегу с лопатами вновь.
Такая работа у дворников вроде,
Но явная к снегу у них нелюбовь…
И дядьки небритые ругаются тоже —
По первому снегу непросто идти…
Не уж то никто из прохожих не может
Зиме наступившей слов добрых найти?
Зачем же тогда мы её ожидаем?
И ёлки зачем, наряжаем всегда,
Когда мы всю зиму по лету страдаем,
И ждём с первых дней: ну когда же, когда…
Закончится эта зима со снегами
С морозами вечными и с зимней тоской?
И знать потому этот праздник с блинами
Такой долгожданный… Далёкий такой…
Воробей
Когда шла драка, он кричал всем: бей
И прыгая вокруг, сам был – арбитром
Он – маленький, тщедушный воробей