Наследие. Том второй (2016—2017) - стр. 16
И на работу, словно как на сцену,
В массовке по-привычке выхожу…
Так каждый новый день. То шкаф, то сцена,
И дело, в общем-то, совсем не в пиджаке
Ему всегда легко найти замену…
А жизнь менять? Но стоит ли уже…
Старый фонарь
Никому ты не нужен
Позабыт, позаброшен
В неухоженном сквере
Среди чёрных ветвей
Всё несёшь свою службу
Свою тяжкую ношу
Ты, оставшийся верным,
Лишь присяге своей…
Пусть давно не у дела
В карауле ненужном
Пусть давно бесполезен
Пусть своё отслужил
Жизнь твоя отгорела
И фонарь твой потушен
И тебе уже кажется,
Что и вовсе не жил…
…Но звучали оркестры
В этом парке когда-то…
Пули рядом свистели
И, презрев свою смерть,
Прислонившись к тебе,
Умирали солдаты…
Стой, как памятник жизни!
И в ненужность не верь!
Пуля – дура
Разлеталась по степи пуля дура
И не красной ни была и не белой,
А свободной, безыдейной натурой —
Выбирала тех, кого ей хотелось…
Без различия чинов и мундиров
Убивала всех подряд, убивала
Необстрелянных юнцов, командиров,
И отсрочки никому не давала…
И всех тех, кто ей в пути попадался
Не жалела никогда, не грустила,
Что ещё один лежать здесь остался,
А меня, ты почему пропустила?
Пролетела мимо вдруг, пролетела,
Может, был тебя я сам не достоин,
Или просто ты меня пожалела,
Но жалеть о скорой смерти не стоит…
И когда мне вдруг домой захотелось
Всё, что раньше не случилось – случилось
Прямо в сердце ты моё залетела,
Знать и впрямь в меня сама ты влюбилась
Пуля – дура и любовь – дура тоже
Знай, летала бы себе, да летала…
А теперь расстаться с ней мы не можем —
Смерть на вечную любовь нас венчала…
Там, где я был
Поговори, поговори, поговори
Со мной, моя милаха,
Давно уже не слышал я
Нормальных голосов….
Там где я был, там было всё:
Топор, верёвка, чистая рубаха
И даже небо было – не моё…
Там, где я был, о воле забывают,
И кем ты был, на вечные года…
Там где я был, течёт вода живая,
А в тех озёрах – мёртвая вода…
Там белые снега. Зима полгода.
Полгода осень и остальной сезон
Метель три дня – нормальная погода
Для нас – жильцов таких закрытых зон.
Мы жили там и дни мы не считали
Влюблённые в родную Колыму,
А если бы считали, то устали,
Да и свои же просто не поймут…
И жили там мы очень беззаботно
Да и спешить куда нам? Никуда!
Дорога там для всех в одни ворота
Ну, а за ними кладбище всегда…
Там не куда бежать, лишь только к Богу.
Сбежавших там не ищут. Ну, ушёл!
Там нет крестов, зато костей так много,
От тех, кто и до Бога не дошёл…
Поговори, поговори, поговори,
Спроси меня о том, как я вернулся…
Проговорим с тобою до зари,
Пока я там, в бараке, не проснулся…
Портрет
Мой портрет на стене. Я на нём молодой.
В волосах ещё чёрных нет ни пряди седой.
И глазами с прищуром на тебя я смотрю,
Но тебе поцелуй так и не подарю…
Ну, а ты вся седая в мои смотришь глаза,
Словно бы ожидаешь, чтоб тебе я сказал,
А сказал я тебе бы, как тебя я люблю!
Как за нашу любовь там, на небе, молюсь…
В этой жизни
В этой жизни, себя обижая, себя же жалеем,
Потому что никто кроме нас так бы нас не жалел…
Может быть, потому мы всегда
С нетерпением ждём юбилеи,
Потому что там скажут только то, кто что слышать хотел….
Будут нас возносить до небес наши пьяные гости,
Но пока на столе есть закуска, и будет вино…
Н,у а если вы завтра повторить их случайно попросите,
Не услышите слов тех больше вы никогда всё равно…
Но прошу я вас всех – на гостей вы не будьте в обиде —