Наследие. Том пятый. 2020 - стр. 23
Год високосный оправдал все наши страхи,
Назначив всем нам длинный выходной,
И повелел плато ждать вместо плахи,
Ну, вот и ждём, полгода всей страной…
Считаем дни, считаем тех, кому не очень
В год этот високосный повезло,
И что ж не отдыхать нам, между прочим,
Причём с зарплатой вирусу назло!
Вот только нас не то совсем волнует,
А вдруг тот вирус с нами навсегда?
Кто, как, потом наш отдых обоснует?
Вдруг деньги кончатся однажды, что тогда?
А новый високосный год не скоро,
Чтобы вот так нам снова побалдеть…
При пандемии жить, конечно, здорово,
Вот только б самому не умереть…
Еду на юг
Сходил к врачу, а он сказал со скорбью:
Вам противопоказан нынче юг…
– Не может быть! Пусть я немного сгорблен,
Почти старик. А так, с чего бы вдруг?
Нет, вы не правы! Я умру без юга!
А у кого теперь болячек нет?
Хотя бы месяц отдохнёт супруга,
Я сам на север ей куплю билет…
Без моря мне не жить, а жить охота,
Ещё охота девочек любить…
Уж если не на юг, тогда в пехоту
Опять на сборы вдруг решат забрить,
Пока я жив, пока я не в отставке?
Да, ну, вас всех, занудных докторов,
Тогда я обойдусь без вашей справки,
А, может быть, напишите: здоров?
…И вот уже опять сижу в вагоне,
Любуюсь на любимый мной Кавказ…
Ну, как без нас солдатам в эшелоне?
И как же нашей Родине без нас?
Чужая жена
В нашей жизни порой смысла мало бывает
И порой поступаем мы судьбе вопреки:
То, что надо бы помнить, навсегда забываем,
А, что помнить не надо, душу рвёт на куски.
В нашей памяти мы что-то личное ищем,
И находим, что нам и не надо бы знать:
Слухи, сплетни, наветы и всё прочее лишнее,
А потом из души их не можем прогнать.
И с душой развороченной, день и ночь снова маемся,
И, узнав, что не надо бы, снова нам не уснуть,
Жаль, что мы иногда и в себе ошибаемся,
Хоть и знаем, что прошлое нам уже не вернуть.
Всё, что было, осталось нам на память от памяти,
Ну, а где же тогда в ней и ты, и любовь?
Где же я молодой, и судьбой не израненный?
В чьей же памяти мы? В моей – только лишь кровь.
Кровь и смерть, лазареты, вперемежку с окопами,
И последняя осень в Петербурге с тобой,
И кровавый рассвет над маньчжурскими сопками,
Не моя это память и не мой этот бой…
Даже ты не моя – и со мной тебя не было,
Вдруг ещё не нашёл или друг вдруг увёл,
Просыпаюсь в беспамятстве – надо мной только небо,
Только поле зелёное, где багульник зацвёл…
Что ж тогда получается – не со мной та встречается,
Та, которую я сам себе сотворил,
Сам придумал её для себя, получается,
И её навсегда тут же сам и забыл?
Почему тогда вспомнил, то, что мне и не надо?
Только, может, тебе моя память нужна,
Снова встретить меня в ней была бы ты рада,
Чтоб самой позабыть – ты – чужая жена.
…В нашей жизни порой смысла мало бывает,
И порой поступаем мы судьбе вопреки,
То, что надо бы помнить, навсегда забываем,
А, что помнить не надо, душу рвёт на куски…
Не законченный роман
И день, и ночь я думаю о ней
И ей самой уже давно за сорок…
Чем больше лет, тем чувства всё сильней,
Одна искра и вспыхнет вновь, как порох,
Однажды не законченный роман.
Не выполненные мною обещания,
Жаль, что моя любовь была – обман,
И был обманом поцелуй твой на прощание…
А я опять на южном берегу
Сижу и жду, ищу в толпе прохожих
Одну тебя и снова не могу
Найти тебя среди других похожих,
Среди прекрасных лиц и стройных ног,
А, может быть, и ты здесь где-то рядом,