Наследие. Том первый (1967 – 2016) - стр. 38
Причаститься не дадут,
Не дадут просвиру.
И, конечно, не сведут
К ближнему трактиру.
Значит, к вьюге в самый раз
Мне идти сегодня.
Вот уж будет пир у нас
Вопреки погоде.
…А потом в снегу найдут
Прямо у дороги
Не меня, хоть я и тут,
Только мои ноги…
Увела ты молодость
Жизнь моя кудрявая,
Как и голова.
И душа – усталая
И любовь – слова,
Очень уж красивые —
Только в них обман.
И куда же скрылась ты
Как река в туман?
Видно перепутали
Что-то мы вчера
И любовь распутная
Только лишь игра.
Поиграла милая
И опять ушла.
Что ж не прихватила ты
Что на мне нашла?
Матушкин нательный
Крест всегда со мной…
Уикенд постельный
Мой очередной,
Видимо, закончился,
Но не в том беда —
Увела ты молодость,
Раз и навсегда…
На заре, на зорьке
На заре, на зорьке
Поцелуй твой – горький
И на сердце горько,
Горько на душе.
В годы молодые
Помню, был я бойкий,
А теперь робею,
Словно в неглиже
Я перед тобою —
Весь готовый к бою,
Только что-то горько
Снова на душе.
На заре, на зорьке
Расставаться горько.
Словно расстаёмся,
Как в последний раз.
Прокричала сойка
И петух в деревне,
Так и разойдёмся
В этот ранний час?
А в ответ ни слова…
Может, завтра снова
Поцелуй на зорьке
Этот повторим?
Только завтра кто-то
Крикнет тебе: горько!
А, давай сегодня
Мы в любви сгорим.
На последней зорьке
Сладко, а не горько
Станет нам с тобою
Ну, хотя б на миг.
Ты же на прощанье
Ручкой помахала
И сказала нежно:
Отвали, старик!.
Твою любовь придумал я себе
Раны от любви
если не всегда убивают,
то никогда не заживают
Джордж Гордон Байрон,английский поэт-романтик
Голубые глаза
У тебя голубые глаза
Взгляд холодный и твёрдый как сталь,
А скупая на чувства слеза,
Так похожа на горный хрусталь.
Ты сама неприступна как пик,
Тот, который не всем покорится.
Твой прекрасно-божественный лик,
Вряд ли в ком-то другом повторится.
Может суженый твой – это я
Одинокий как ты и красивый.
Я об этом скажу, не таясь,
Хоть меня ты совсем не просила.
У меня голубые глаза,
От любви взгляд чуть-чуть сумасшедший.
Жаль, что раньше никто не сказал,
Что встречались мы в веке прошедшем.
…На стене твой прекрасный портрет,
А напротив портрет мой, возможно,
Но на самом же деле нас нет —
Нас с тобою придумал художник.
То любовь, то война
Времена, времена…
То любовь, то война…
То тюрьма, то вина…
Времена, времена…
То ли снег, то ли дождь…
То ли царь, то ли вождь…
То ли жизнь, то ли смерть
Нас хотят поиметь….
Только там у окна
Та, что богом дана…
Та, что мне суждена
Знать на все времена…
Ждёт меня в снег и в дождь…
Умер царь, умер вождь…
Всем воздали сполна
Времена, времена!
Мы с тобою встретились
Мы с тобою встретились
Утром за околицей.
Значит не случайной
Встреча та была.
Ведь не зря же по утрам
Мама богу молится,
Чтоб меня любовь моя
Побыстрей нашла.
Чтобы образумила
Пьяницу разгульного,
Чтобы обезумел я
От такой любви.
Может быть, красавица,
Сразу познакомимся
И пойдём с тобой туда,
Где утром соловьи
Признаются трелями
Лишь своим соловушкам.
Я больну головушку
Преклоню к тебе.
Вот уж будет радости
Моей старой матушке
И поклоны Богу будут
И хвала судьбе…
В чьём-то прошлом
Я твой портрет не сохранил,
Но образ твой перед глазами.
Стихи тебе писались сами,
Жаль не хватило им чернил,
Чтоб сохранить лишь те слова,
Что мы с тобой не досказали
На том заснеженном вокзале,
Но женщина всегда права.
Когда она кричит и плачет
И ничего не говорит,
Сама не знает, что творит,
И уезжает за удачей.
Так и тогда. Последний взгляд.