Размер шрифта
-
+
На белом всё сложнее. Стихи - стр. 7
Худую глотку чьих-то сплетен —
Такая радость, будто дети
Сумели зайчика поймать.
…
И вот на цыпочках… назад.
Тихонько дверь. Тихонько – разум,
Не понимая всё и сразу
Того, что не дано понять.
«Огонек не бывает просто…»
Огонек не бывает просто,
Потому как – всё неспроста.
Вот вы пишете: я не та,
и теку не по той березе,
и в лесу я не том, и поляну
я не ту захватила себе,
лишь бы к вам до заката успеть
да и в собственность – четко по плану:
напоить,
одурманить,
сгубить!
Скучно. Скууууууууушно!
Вы хоть бы огни
подкормили: трухлявые пни
не осилят весеннюю прыть.
Я не та – и от этого рада!
Хорошо, что ни здесь,
ни там!
Я не ТА —
потому что и вам
не случилось стать
ТЕМ.
Чёрт – да ладан…
Зачем вы и сюда ли?
Прощаться не умею.
Так всегда
есть право жить, встречая завтра снова
всех, распрощавшихся со мной.
Вода
в песочном замке и внутри
пустого слова
становится живой и полной каплей,
соединившей все моря в себе, —
и даже те, которых нет на карте
и уж подавно не было в судьбе.
Но я ведь не прощалась!
Люди-капли
текли по руслам вен, врезаясь в тромб
ИЗ НИХ САМИХ!..
Зачем вы
и сюда ли?
Или всё лучшее —
до лучшего «потом»?!
А сами-то вы верите в то чудо,
что если делать вид, что нет конца,
то завтра снова на восход придете, —
будто
вас только что
достали из Ларца.
Кто ты?
Не всякими хлебами будешь сытый.
Не всякою любовью – обогретый.
Среди обжорства
каждый рот —
проситель.
Конец ознакомительного фрагмента.
Страница 7
Продолжить чтение