Моя. Я так решил - стр. 20
Вспоминаю здоровенную фигуру приятеля и его зверскую рожу, которую дико боятся противники по льду и почему-то так сильно любит Мася, и ежусь… Я не из пугливых, но этот полудурок… Достаточно посмотреть хоть раз, как он на льду всех к бортам сметает, чтоб понять, не стоит на пути задерживаться… Сначала снесет, а потом разбираться будет.
Луис громко смеется, что-то говорит на ушко Эве.
Сука.
Она улыбается и опять смотрит на меня через огонь.
– Нам пора, – говорю спокойно, обращаясь к Родриго, – завтра рано выезжать… Мой друг уже должен будет приехать, а он… Немного нетерпеливый.
– О, конечно! – Родриго тут же подхватывается, – подает руку Эвите, чтоб помочь подняться, – Эвита… Вы прекрасны…
– Спасибо, – она улыбается, а затем мягко высвобождает руку.
Подходит ко мне и спокойно переплетает свои пальцы с моими, заглядывает в глаза:
– Пойдем?
И я, в шоке от сладкого прикосновения ее горячей ладони и от огня, который таится в дерзкой глубине зрачков, не могу ничего сказать. Только киваю.
Она идет, утягивая меня за собой.
И я не сопротивляюсь.
За спиной слышу короткое ругательство Луиса и завистливый выдох Родриго:
– Счастливчик…
Глава 7
Ночь в Аргентине похожа на патоку. Она душная, сладкая, тянется и тянется, оставляя после себя сладкий привкус.
В такую ночь мозги просто отрубаются, не функционируют совершенно.
Да и не нужны они, мозги.
Руки нужны, чтоб держать, гладить, прижимать крепче. Губы – чтоб целовать, скользить жадно и ненасытно по горячей и мокрой коже, один аромат которой сводит с ума, будоражит до сбитого сердцебиения.
И глаза тоже нужны. Потому что, хоть и тьма полная, а все равно – словно свечение в этой тьме от капель влаги на волосах коротких, на коже нежной…
Я – дурак, дурак, дурак… Наверно, не надо было так. Не надо было бросаться, очертя голову, в пропасть. Идиотское умение мыслить образами, словно душещипательную статью пишешь для женского журнала. Приходилось когда-то халтурить, да. И всегда писал и охеревал, как этот бред мало того, что читают, так еще и верят…
А сейчас… Сейчас понимаю. Потому что не придумано других слов для описания того, что происходит между нами.
Ну вот как назвать нежную кожу, если она – реально нежная? Как охарактеризовать шепот тихий-тихий в ночи, если он реально – сводящий с ума?
Никак. Не придумано таких слов. А описать хочется. Просто, чтоб в памяти утвердить еще раз. Чтоб навсегда выбить в мозгу.
– Ты всегда такой? – она смотрит своими светлыми глазами, нежными, ангельскими. И сейчас они – темные.
– Какой? – голос хрипит, послушно снижаясь до шепота. Она не хочет громко. Я подчиняюсь.
– Такой… Нерешительный…
– Нет.
Усмехаюсь ее определению себя. Нерешительным меня назвать сложно. Хотя… С Масей вот…
Но про Масю почему-то непривычно не хочется думать. Погружаться. А еще – не болит. Тоже непривычно.
Так странно это ощущение, так ново, что недоверчиво кручу головой, внезапно чувствуя себя летящим, легким таким.
Словно сидел все это время в башке здоровенный гвоздь. Сидел, сидел… И что бы я ни делал, а он там был. Мешал… чувствовать. Радоваться. Жить.
А сейчас – раз! – и нет его! Просто нет!
Все остальное – не изменилось. Ночь аргентинская, патока черная. Женщина – на контрасте с ночью – алебастрово-светлая, высокая, хрупкая, статуэтка в полумраке. Неоднозначность ситуации, наша недоговорённость, ощущение странности происходящего, нереальности, сна.