Моя война - стр. 42

Фермер повернулся и ушёл. А часа через два подъехала легковая машина, из неё вышел фермер и важный человек в штатском. Сделав несколько шагов в нашу сторону, он поманил пальцем солдата. Тот, прихрамывая, вразвалочку подошёл к нему, но после нескольких слов штатского вдруг вытянул руки по швам и, заикаясь, начал твердить, что он инвалид, у него больная мать, и он просит простить его, а русского он непременно накажет. По лицу его текли слезы.

Солдата судили, дали ему 2,5 года с отсидкой после войны, и больше он за ворота лагеря с пленными не ходил.

И ещё один эпизод из жизни штрафников. Под вечер была поделена картошка, принесённая очередной командой, мы уже перевязывали рукава, штаны и затягивали воротники, чтобы блохи не проникли внутрь, а могли бы «грызть» только наши руки, ступни и лицо. И в это время отворяется наружная дверь и в барак входят два шикарно одетых «джентльмена». Шляпы, галстуки, белые сорочки, габардиновые пальто и ботинки на каучуке приковали внимание изъеденных блохами обитателей барака.

– Здорово, ребята, – сказали пришельцы.

– ?

– Ну что молчите? Здорово, говорим…

Опять гробовое молчание. В голове бегут мысли: кто они? Власовцы? Вербовщики… Одно ясно – русские. Но какие?

– Чего испугались, не власовцы мы, – словно читая наши мысли, сказал один из пришельцев. – Такие же, как и вы, только нам немного повезло – мы пожили на воле.

Это уже был другой разговор, и главное, их можно было расспрашивать, не говоря ни слова о себе. Их окружили, и начался рассказ. Вышел послушать и дядя Костя.

Бежали они из Германии и направились не на восток, как мы, а на запад, ибо слышали, что на западе помогают беглецам. Действительно, в Бельгии их встретили хорошо, и в этой стране они пробыли полгода, два месяца даже прожили у какого-то крупного торговца в самом Брюсселе. Обещали их передать партизанам, но не повезло – попались без документов в облаве. Торговца они не выдали, признались, что русские – беглые военнопленные. Теперь они вместе с нами будут блох кормить.

Их рассказ сильно повлиял на мою дальнейшую судьбу. Поразмыслили мы с Николаем и поняли, что ошиблись, избрав в последний побег путь на восток – и далеко, и опасно. Запад рядом, до голландской границы километров восемьдесят, а там, оказывается, много людей, которые смогут нас поддержать и даже направить к партизанам. Решили мы бежать в Швейцарию, только при этом идти не прямо на юг, а на запад, в Голландию. Дальше сделать крюк – поворот на юг, через Бельгию дойти до Франции, а там взять курс на Швейцарию. Рассматривали мы еще испанский вариант, но он отпал – в Испании у власти фашисты…

Каждый день мы с Николаем обдумывали детали, исподволь расспрашивая «джентльменов» об интересующих нас моментах. Но скоро сказка сказывается, да не скоро дело делается. Все пришло в своё время, но только для меня, а не для Николая, но об этом позже.

А теперь третий случай.

Привели как-то в штрафной барак троих человек. Ну привели и привели, к нам тогда часто приводили новеньких. Беглецов было много в те времена. Но интересно было, что вошли-то они втроём, а как только оказались в помещении, двое отошли от третьего, и он остался один. Этот был москвич. Возраст 22–23 года. Красавец писаный и фигурой хорош. Разговорился я с ним, и он мне рассказал о своих любовных похождениях, о том, какие у него красавицы были и как они его содержали. Мне это не понравилось, хотя, как и каждый в молодости, я тоже был не безгрешен. Но в этом блоховнике обстановка была не та, чтобы об этом бубнить взахлеб. Здесь лучше слушались сказки, рассказы из героической истории Родины, и главное – о побегах. А тут – слушай сладострастный шёпот молодого ловеласа!