Мой новогодний Форс-Мажор - стр. 5
– Сил нет никаких. Я приползу домой только к ночи, – на ходу сочиняю отмазку. Стыдно, но ничего не могу с собой поделать. Открыто отшить его у меня язык не поворачивается. Он ведь такой заботливый.
– Жаль, – горестно вздыхает он. – Ну, может, тогда в другой день?
– Да, отлично. Давай созвонимся.
Сбрасываю звонок и тяжело вздыхаю. Вот чего не хватает? Леня такой хороший и мягкий.
Ага, как домашние тапочки.
Очень смешно. Ладно, разрулим как-нибудь.
Убираю телефон и плетусь в процедурку. Работу никто не отменял. Еще этот мажор добавляет проблем. Вот как я должна делать ему уколы? Может, попросить кого-то из девчонок? От этой мысли становится не по себе. Нет уж. Мне поручили, я и сделаю все сама. Не маленькая. Что я, ягодиц не видела?
Видела. У Красовского видела не только ягодицы. Щеки предательски вспыхивают. Черт. Это была случайность, но до сих пор стыдно. Надеюсь, он все-таки меня не узнает.
– Да твою мать! – взрывается голос Антона из-за двери палаты.
Любопытство побеждает, и я все-таки приоткрываю дверь.
Глава 4. Антон
Белая футболка вся в коричневых разводах и неприятно липнет к телу, но снять ее не представляется возможным. Тихо матерюсь, терплю и беспомощно смотрю на себя. Ничего не могу. Мои руки как два гуся. Такие же белые и абсолютно бесполезные. Что за пиздец на меня обрушился? За что так жестко-то?
Не успеваю вспомнить все свои прегрешения, как дверь без стука открывается, и в палату вкатывается тележка с ведром и шваброй, а следом, неприятно шаркая тапками, входит бабка в синей униформе и с платком на голове. Ну хоть «уборка номеров» не подкачала, и на том спасибо.
– Ну и что ты хулиганишь? – Бабка окидывает меня презрительным взглядом, как будто я какое-то жалкое насекомое. – Думаешь, мне делать нечего, как по сто раз тут мыть?
Да нихрена себе наезд. Ничего не перепутала?
– Вообще-то это твоя работа, – хмыкаю. – За которую платят деньги.
– Ты, что ли, платишь?
– Нет.
Иначе уже бы спросил за результат, которого, кстати, нет.
– Вот и не трынди, – бурчит она себе под нос и размазывает кофе по полу.
Господи, что за место? Что за дикие люди? Как мне отсюда свалить быстрее? Может, к Моту на дачу и там отлеживаться? Или Кристине позвонить, она должна была уже вернуться. Да хоть к тренеру, он не бросит в беде. Все что угодно, лишь бы не в этом колхозе.
– Ноги подними, расселся он, как дома на диване. – Деревянная швабра бьет по косточке.
Да блядь! Едва не подпрыгиваю и морщусь от боли. Что за херня? Меня тут что, для опытов оставили?
– Слышь, бабуля, – тихо рычу я, – начальника своего позови.
– Ага, – хмыкает та. – Президента тебе не позвать?
Это какой-то пиздец. Она вообще неадекватная. Нормально решить вопрос, видимо, не удастся.
– Ладно. Никого звать не надо, – сдаюсь я. Надо придумать какой-то другой план.
– То-то же, – снова хмыкает бабка и звучно шлепает тряпку в ведро.
– А медсестра моя где?
Может, она все же не такая отбитая?
– Яна? А я почем знаю? – Бабка равнодушно пожимает плечами. – Думаешь, у нее своих дел нет, только около тебя сидеть?
Да блядь! Че они здесь какие все тупые? Хочется побиться головой об стену.
– Хотя бы футболку снять можешь мне помочь?
– А че ж не могу-то? Легко. – Бабка кидает тряпку и вытирает руки о халат. Меня передергивает от брезгливости, но лучше так, чем в мокрой футболке.