Мой наследник - стр. 30

– Све­та, – на­поми­на­ет не­тер­пе­ливо.

Под его стро­гим взгля­дом сни­маю са­поги.

– Все нор­маль­но, – за­яв­ляю я, упе­рев пят­ки в пол.

– Да ну? – не­довер­чи­во хмы­ка­ет Рус­лан. Вста­ет. Шле­па­ет бо­сыми но­гами по се­рому мра­мору и не­ожи­дан­но уса­жива­ет­ся ря­дом на кор­точки. Бе­рет в ла­дони мою ступ­ню и, не об­ра­щая вни­мания на мои по­туги выр­вать­ся, за­меча­ет фи­лософ­ски.

– Миф об италь­ян­ской обу­ви по­вер­жен. – Ко­сит­ся на мои ста­рые са­пож­ки, сто­ящие у края ди­вана, и улы­ба­ет­ся ду­раш­ли­во. – Не ожи­дал.

А я за­мираю в ужа­се. Толь­ко бы не на­чал об­сле­довать са­поги. Они дав­но те­кут, по­это­му там на стель­ки нак­ле­ены прок­ладки Ол­вейс. Но Рус­ла­ну об этом знать не­обя­затель­но.

С ужа­сом наб­лю­даю, как силь­ная муж­ская ру­ка под­хва­тыва­ет с по­ла мою ста­рую обув­ку. За­мечаю при­дир­чи­вый взгляд. Ес­тес­твен­но, мне ник­то не ве­рит. И пра­виль­но де­ла­ет! Са­пож­ки дав­но по­ра вы­кинуть, а на но­вые я не за­рабо­тала. У ба­буш­ки день­ги про­сить пос­тесня­лась. Ду­мала, с пер­вой зар­пла­ты...

От раз­гля­дыва­ния са­пога Рус­ла­на от­вле­ка­ет вер­нувший­ся с па­кетом Глеб. Го­даров как фо­кус­ник ко­па­ет­ся там с та­инс­твен­ным ви­дом и, вы­удив на свет бо­жий зна­комую па­ру, про­тяги­ва­ет мне.

– Ба­ба На­дя вя­зала. Я с со­бой всег­да ее нос­ки на ре­гату бе­ру. Ес­ли про­мок­ну до нит­ки, на ночь на­деваю и ут­ром как но­вень­кий. Возь­ми эти, я их не на­девал еще.

Гля­жу на шер­стя­ные се­рые нос­ки: на свет­лом фо­не бо­лее тем­ные ром­бы. Как же я на­мучи­лась, по­ка свя­зала эту па­ру! Ба­буш­ка тог­да ма­ялась дав­ле­ни­ем и все не ус­пе­вала до­вязать нос­ки Да­миру на день рож­де­ния. Приш­лось по­мочь. А они вот где ока­зались!

– А я эти на­дену, – по-свой­ски под­ми­гива­ет мне Рус­лан, дос­та­вая пот­ре­пан­ную тем­но-си­нюю па­ру. Зна­чит, не врет, дей­стви­тель­но но­сит ба­буш­ки­ны но­соч­ки!

– Све­та, – ко­ман­ду­ет нег­ромко и, по­вер­нувшись к не­боль­шо­му мо­нито­ру, вни­матель­но всмат­ри­ва­ет­ся в раз­мы­тые кад­ры. – Кто это к нам по­жало­вал? – бур­чит не­доволь­но.

На­деваю нос­ки и, по­дой­дя бли­же, пер­вым де­лом за­мечаю сво­их под­ру­жек, вы­ходя­щих из ма­шины. Даль­ше Го­даров­ско­го шлаг­ба­ума про­ехать по на­шему пе­ре­ул­ку нель­зя. А я с ужа­сом наб­лю­даю, как, при­пар­ко­вав­шись око­ло мо­его за­бора, из ста­рой Той­оты вы­ходит Ге­на.

Блин! Вот уж с кем точ­но не хо­чу встре­чать­ся. С дев­чонка­ми то­же. Кто-то из них пре­дал ме­ня. А ина­че как бы ди­рек­три­са уз­на­ла о на­шей пе­репис­ке с Рус­ла­ном?

– Ты ждешь гос­тей? – не­доволь­но спра­шива­ет он. Вот тут бы сог­ла­сить­ся и сбе­жать к се­бе. Но мне мень­ше все­го сей­час хо­чет­ся вы­яс­нять от­но­шения и нак­ры­вать на стол.

– Нет, я ни­кого не приг­ла­шала. Они са­ми. Но все рав­но нуж­но вый­ти, – ози­ра­юсь я в по­ис­ках пу­хови­ка.

– За­чем? – мо­та­ет го­ловой Рус­лан. – Мы ни­кого не ждем. Сей­час убе­дят­ся, что те­бя нет, и сва­лят. Пой­дем ужи­нать.

– Но так нель­зя, – пы­та­юсь воз­му­тить­ся я.

– Это еще по­чему? – ус­ме­ха­ет­ся Го­даров. – Я так по­нимаю, это они сли­ли ин­фу Лид­ке? А те­перь при­еха­ли сно­ва вти­рать­ся в до­верие.

– Еще ни­чего не до­каза­но, – воз­ра­жаю сла­бо и са­мой се­бе не ве­рю. Кро­ме дев­чо­нок не­кому!