Мой наследник - стр. 32

– Я столь­ко не съ­ем, – вскри­киваю ис­пу­ган­но.

– Фи­гуру бе­режешь? – спра­шива­ет Рус­лан, сно­ва под­ли­вая ви­на, и до­бав­ля­ет с ве­селым уко­ром. – И пь­ешь ма­ло… Не­бось и го­лова не бо­лит.

– Ред­ко, – от­ве­чаю на ав­то­мате и тут же по­нимаю, что по­пала в ло­вуш­ку.

– От­лично! Из те­бя по­лучит­ся обал­денная же­на.

– Рус­лан, – про­шу. – Да­вай­те по­гово­рим серь­ез­но. Я не хо­чу за­муж.

Го­даров пе­рес­та­ет же­вать. Спо­кой­но кла­дет вил­ку на край та­рел­ки. От­ки­дыва­ет­ся на спин­ку сту­ла.

– По­чему? – спра­шива­ет снис­хо­дитель­но. Смот­рит учас­тли­во.

А я как ду­ра ли­хора­доч­но по­дыс­ки­ваю нуж­ные сло­ва. Но все мои ар­гу­мен­ты раз­би­ва­ют­ся об улы­боч­ку Го­даро­ва.

– Мож­но по­думать, я те­бя на пла­ху приг­ла­шаю, а не в ЗАГС. И мне не нра­вит­ся, Све­та, твое по­веде­ние. Ты то сог­ла­ша­ешь­ся, то сно­ва да­ешь об­ратный ход. Оп­ре­делись уже. Да­вай. И боль­ше мы к это­му воп­ро­су воз­вра­щать­ся не бу­дем. По­ка едим, по­думай. Поз­во­ним ол­дам и ска­жем, что ты пе­реду­мала. А по­том сно­ва сог­ла­силась.

– Рус­лан, – тя­ну, за­быв все сло­ва. По боль­шо­му сче­ту, он прав. Так нель­зя. Но я-то не сог­ла­шалась! Го­даров все ре­шил сам, да еще объ­явил об этом родс­твен­ни­кам. А те­перь выс­тавля­ет ме­ня ин­фантиль­ной ма­лыш­кой.

– По­думай, – пов­то­ря­ет он, сно­ва при­нима­ясь за еду. – Ры­бу, кста­ти, по­вар го­товит по ре­цеп­ту ба­бы На­ди. За­пека­ет с лу­ком и зе­ленью.

– Да, это очень вкус­но, – сог­ла­ша­юсь с улыб­кой. И ког­да ко мне в та­рел­ку плю­ха­ет­ся боль­шой шмат ры­бы, не смею от­ка­зать­ся.

– Вот ви­дишь, как мно­го у нас с то­бой об­ще­го, – до­воль­но фыр­ка­ет Го­даров. – Я ду­маю, мы еще най­дем точ­ки соп­ри­кос­но­вения. Кто из пи­сате­лей те­бе боль­ше нра­вит­ся?

– Гю­го, – приз­на­юсь чес­тно.

– Это же он на­писал «Муж­чи­на – на­ибо­лее прод­ви­нутое су­щес­тво... Жен­щи­на – са­мый воз­вы­шен­ный из иде­алов... Он – мозг. Она – сер­дце...»? – Мозг да­ет свет, сер­дце – лю­бовь. Свет оп­ло­дот­во­ря­ет, лю­бовь вос­кре­ша­ет. Он си­лен ра­зумом. Она – сле­зами, – про­дол­жаю на ав­то­мате.

– А мне боль­ше нра­вит­ся Хе­мин­гу­эй, – взды­ха­ет Рус­лан.

– Ста­рик и мо­ре, – тут же встре­ваю я.

– Ага, – ки­ва­ет он до­воль­но. – Те­бе то­же?

– Фиц­дже­ральд, – улы­ба­юсь до­воль­но. – У ме­ня ста­рый сбор­ник. Я его раз сто пе­речи­тыва­ла.

– Я Хэ­ма то­же, – ки­ва­ет Рус­лан и до­бав­ля­ет за­говор­щицки. – Ты в кур­се, что они дру­жили?

– Ко­неч­но!

– А этот анек­дот зна­ешь? «Бе­жит двор­ник за маль­чи­ком»…

– Ан­дрей Пла­тонов, двор­ник, бе­жит и ду­ма­ет. До­гоню, прибью…

– Точ­но! – ве­село сме­ет­ся Рус­лан и смот­рит на ме­ня с ин­те­ресом. – А с то­бой не сос­ку­чишь­ся, Све­та…

Пос­те­пен­но я нем­но­го рас­слаб­ля­юсь. И чувс­твую, как ку­да-то прочь ухо­дят ско­ван­ность и тре­вога. Мы бол­та­ем с Рус­ла­ном, как ста­рые друзья…

Хо­тя нет! С под­ру­гами я не мо­гу по­гово­рить о ли­тера­туре. И длин­ные за­нуд­ли­вые анек­до­ты они не по­нима­ют.

– А к Пе­леви­ну как от­но­сишь­ся? – спра­шива­ет Го­даров и, нас­то­рожив­шись, прис­лу­шива­ет­ся. Там в ко­ридо­ре кто-то хо­дит. Слыш­ны ша­ги и го­лоса.

– Не об­ра­щай вни­мания, – мор­щится он. – Нас ник­то не по­бес­по­ко­ит.

Но в этот мо­мент две­ри рас­па­хива­ют­ся, и на по­роге за­мира­ет Али­са Го­даро­ва, дво­юрод­ная сес­тра Рус­ла­на. Кра­сивая дев­чонка в мод­ном кос­тюмчи­ке и с чер­ны­ми как смоль во­лоса­ми. А из-за ее пле­ча выг­ля­дыва­ет еще ка­кая-то де­вуш­ка.