Мой адский шеф - стр. 12

– Хочешь посмотреть?

Я сглатываю. Киваю.

И он начинает готовить. Одной рукой. Ловко, уверенно, как будто делал это тысячу раз. Достает яйца, взбивает их вилкой, придерживая миску локтем. Нарезает помидоры, зажав их между пальцами здоровой руки и доской. Движения точные, выверенные. Никакой суеты.

– Когда учишься готовить, – говорит он, не отрываясь от работы, – первое правило: адаптируйся. Сломал руку? Приспосабливайся. Нет нужного ингредиента? Импровизируй. Жизнь – та же кухня.

Он выливает яйца на сковороду, добавляет помидоры, зелень. Через минуту выкладывает на тарелку идеальный омлет с хрустящими краями и яркими вкраплениями красного и зеленого.

Ставит передо мной.

– Ешь.

Я беру вилку. Откусываю. И закрываю глаза.

Это… невероятно. Просто яйца, помидоры, базилик. Но каждый вкус раскрывается отдельно и одновременно сливается в гармонию.

– Вкусно? – спрашивает он, и в его голосе слышится довольство.

– Очень, – признаю я.

Он садится напротив, опирается подбородком на здоровую руку, смотрит, как я ем.

– Значит, так, Крылова, – говорит он. – Я пойду к твоему врачу. Но взамен ты мне должна.