Мои волки - стр. 22

– Не встретил бы меня, встретил кого-то другого, – отвечаю в шутку, потому что слова мужчины кажутся слишком серьёзными.

– Нет. То есть, мог бы, но нет, – он снова легко улыбается, и я отбрасываю странные мысли.

Мали ли, что он хотел этим сказать? Может, я просто неправильно его поняла?

– Где будем завтракать? Ой! А ты уже завтракал? – мне становится чуточку стыдно. – Если да, то я могу вернуться в отель, завтрак входит в стоимость номера…

– Даш, тебе стоит поменьше болтать о глупостях, – Никита обнимает меня и целенаправленно тащит к большому дому из брёвен.

Ужас, да там одно только бревно с меня размером, я его ни обхватить не смогу, ни измерить. Как же это здание строили? Ещё и в три этажа?

– Я не болтаю о глупостях, – недовольно пыхтеть не выходит, я всё время на что-то отвлекаюсь, и когда мы оказываемся внутри гигантской избы, издаю горестный стон: – Только не говори, что это какой-то крутой местный ресторан?

– Не скажу, – улыбается Никита. – Это местный трактир.

– Вот как?

Мы проходим в дверь, и я оказываюсь в какой-то старине. Массивные деревянные столы, лавки, имитация свечей, оленьи головы и мужичок в смешном костюме и белом переднике.

– Никита Константиныч! – вопит он так, что все тут же поворачивают головы в нашу сторону. – Как мы рады вас приветствовать в нашей скромной обители.

– Егорыч, что за шоу? – снимая с меня куртку, спрашивает Никита.

– Так, Машка не пришла. У неё истинный нарисовался. А как мне без подавальщицы с формами? Она же на себя внимание всегда перетягивала, устраивала забавы для приезжих.

– Истинный? – удивляется Никита. – Маша же третий год тут работает. Из приезжих, что ли?

– Из них, – морщится Егорыч, рассматривая меня, принюхивается и расплывается в улыбке. – А ты, Никита Константиныч, тоже…