Младший научный сотрудник – 2 - стр. 8
– Да, сыночек, опять он приставал, – призналась она, – не знаю уж, что и делать.
– Директору или там завучу говорила?
– Знают они всё, но молчат… сор из избы наверно не хотят выгребать.
– Так, – побарабанил я пальцами по кухонному столу, – где живёт этот хрен, знаешь?
– Знаю, конечно, а зачем тебе?
– Поговорю для начала…
– Может не надо, сыночек? Он здоровый мужик, метр девяносто ростом…
– Ничего, и до таких длинных иногда доходят нужные аргументы, – отговорился я, – так где, говоришь, он живёт-то?
– На нашей улице в том конце, который в парк упирается.
– Это в первом доме что ли? Козырное место, там, говорят, одни начальники проживают. А квартира какая?
– Двенадцатая, – еле слышно ответила мама, – я его учётную карточку видела.
– Ну и отлично, пойду подышу свежим воздухом, – сказал я, обулся в кроссовки кимровской обувной фабрики (пришла мысль, что надо бы гардероб обновить, деньги-то есть) и скатился по широкой лестнице во двор.
Что мне нравится в сталинском жилье, так это просторные лестницы и необъятные лестничные площадки. И еще высота в три метра и больше. У физрука по имени Владлен Игоревич (родители что ли пламенными большевиками у него были) был как раз такой домик, сданный в эксплуатацию в туманных тридцатых годах. Эпоха, конечно, была жуткая, нравы в обществе те ещё и атмосфера мерзопакостная, но строить эти ребята умели – и через пятьдесят лет всё стоит и радует глаз. С колоннами, баллюстрадами, эркерами и пилястрами, короче говоря, со всем тем, что порезал под корень Никита Сергеич на рубеже шестидесятых годов.
Так, двенадцатая квартира это, очевидно, в первом подъезде – ладно ещё, что в этом времени домофонов пока не наставили. Поднимаемся на третий этаж и звоним в дверь направо.
– Кто там ещё? – раздался изнутри зычный голос.
– Мне бы Владлена Игоревича, – ответил я максимально спокойным тоном.
Петли у этой двери не смазывали очень давно, поэтому открылась она со страшным скрипом. Внутри был действительно рослый гражданин с неприятной даже на первый взляд физиономией.
– Ну я Владлен, а ты кто?
– Петя, – спокойно ответил я, – Балашов моя фамилия.
– Родственник Клавдии Николаевны что ли?
– Ага, сын. Разговор есть.
– Ну заходи, – посторонился он.
– Не, – помотал головой я, – лучше прогуляемся – погода хорошая, чего в помещении вопросы решать?
– Щас я выйду, – буркнул он и закрыл дверь, а я спустился вниз и сел на пустую лавочку у подъезда.
Игоревич появился очень быстро, одетый в спортивный костюм. Я встал и мы вместе перешли через проспект Жданова к зеленой зоне вокруг стадиона ручных игр.
– Чего сказать-то хотел? – прямо спросил он меня.
– Слушай, Влад, – перешёл я на ты, – не надо к моей матери приставать, ладно?
– А тебе какое до этого дело?
– Не, – развеселился я, – действительно – какое, блять, мне дело до того, что моя мать каждый день с заплаканными глазами домой приходит? Почти что никакого.
– А она, что, плачет? – снизил тон он.
– Ну насчёт каждого дня это я загнул конечно, но пару раз в неделю точно, – ответил я.
– Нравится она мне, вот чего, – Игоревич достал из кармана пачку Беломора, предложил мне, потом закурил, опершись ногой на ограду вокруг пруда.
– Да это я уже и так понял, – махнул рукой я, – вопрос в том, что ты ей не нравишься.
– И почему это?