Мгновение полёта в пустоте - стр. 8
— У меня нет псевдонима, – ответила она.
— Под своим пишешь? – а ведь я и её настоящего имени не знал. Чёрт.
— Я же сказала там, – кивнула она в сторону, — что не пишу, – ответила и спрятала взгляд.
— В смысле не пишешь? Ты не можешь, у тебя талант, это твой воздух…
Это я знал, потому что прочитал все её книги, те, что она оставила на сайтах самиздата, в свободном доступе, не ответила больше ни на один комментарий читателя, а они писали… я видел, читал, я сам писал комментарии, хотел, чтобы она увидела, что я прочёл и меня задело.
Такой я идиот, что не читал её книги раньше, что не попросил написать что-то вместе. Мы бы сделали потрясающее, я уверен. У нас сходился юмор. И мне нравились её полные драмы истории, страшные, потому что настоящие, потому что пробирало до костей. Она всегда говорила, что ей тяжело завершать работу, а я, идиот, кивал, писал ей, что понимаю, но когда прочитал, понял чего на самом деле ей это стоило, потому что писать так и не страдать – невозможно.
— Скажи, что ты пошутила, – попросил и снова почувствовал себя дебилом. Всмотрелся в неё.
— Нет, я пишу, но я… просто складываю на флешку. Пару раз теряла её, балда, и думаю, что это просто знак, не иначе. Иногда правда в тетрадях ещё, но тоже теряю. Один раз вынесла нечаянно на мусорку и…
У меня вытянулось лицо, а она глянула на меня и осеклась.
Чёрт… чёрт! Бля, Костя! Это ты виноват. Это твои слова так по ней прошлись.
Как она только свои профили не удалила, как у меня вообще повернулось что-то такое написать… я не просто затушил эту маленькую тёплую звёздочку, я отнял её творчество у тех, кому оно западало в душу, отнял у неё славу? Она бы обязательно прославилась. Да я сам был готов вытащить её, если бы нашёл, если бы…
— Это из-за меня? Из-за того, что я тогда написал? – выдавил я, совершенно отупев. — Я написал херню, просто зазвездился, был на нервяках, я не должен был писать ни слова, я не имел права, ты прекрасно пишешь, ты…
— Перестань, – в глазах у неё стояли слёзы. Она глянула на меня с укором, а у меня ухнуло всё внутри, потому что захотелось обнять, утешить, умолять… хрупкая, у неё такая хрупкая душа, а я расколотил вдребезги. — Ты был прав. В тех твоих словах всё было правдой, я просто не признавалась себе, просто думала, что всё хорошо, верила в то, что мой час придёт, но это… ты был прав, во всём во всём. И талант, Кость, ну, где ты? Ты знаешь, ты молодец, правда, ты добился, чего хотел. А я просто… не надо. И прощения, Кость, я же тоже обманула тебя, тоже не признавалась в том, что у меня семья, что я не свободна… я обманывала тебя. И я старше, я тебе и здесь не сказала ничего. Не надо… я не обижена, честно-честно…
И это её “честно-честно” — как-то же уже обидел её, до тех самых последних написанных мною ей слов, почти семь лет назад. Понял тогда, что задел, расстроил, а она прислала улыбающийся смайлик и вот это “честно-честно”.
Я вгляделся в её профиль, во вспыхнувшие щёки…Семья? Муж и дети? Возраст? Она врала? Нет, я же не спрашивал. Мы разговаривали только о творчестве. Выдумывали себя. И… Я знал. Я знал, что она не свободна, догадывался, несмотря на то, что она так свободно общалась, но в ней был надлом, которым я дышал, в ней было тепло, в которое я кутался, в ней была безграничная поддержка моей писанины, которую я ценил больше, чем чью-либо и в итоге всё раздолбал к херам.