Мгновение полёта в пустоте - стр. 3
— Ты где была? – спросил, когда руки Алины приобняли меня, нарочито заигрывая и потираясь о руку своей выдающейся частью тела. Я не без раздражения глянул в открытое декольте ярко-синего платья, потом перевёл взгляд на лицо.
— Носик пудрила, – улыбнулась Алина.
— Вижу, – рыкнул я, всматриваясь в расширенные зрачки зелёных глаз девицы. — Охренела?
— Что? – она захлопала нарощенными ресницами.
— Иди Рената найди, – приказал я и выпутавшись из её объятий пошёл дальше к столам с напитками. Вот теперь точно хочется не водички, а чего покрепче.
— Ну, что у тебя с лицом? – раздалось за спиной щебетание какой-то девчушки.
— Нормальное у меня лицо, – фыркнула ей в ответ кажется уже женщина, голос у неё низкий, словно простужена.
— Снова кофе? Прекрати! Сколько ты выпила кофе?
— Тут кофе не поможет, мне бы водки в него, у тебя нет?
Я невольно улыбнулся. Потому что если бы была, я бы тоже попросил глотнуть.
— Ши, ошалела? — возмутилась та, что девочка. — Мы на работе.
— Работе? – столько сарказма в этом возгласе. Шик.
— Мы двигаем книгу, помнишь?
— Ты двигаешь, а я так, сбоку стою. Поддерживаю, чтобы тебя восторгами не снесло.
— Потому что ты не хочешь двигать свои, но вот увидишь, я стану известной крутой писательницей и тебя вытащу на свет!! Вытащу! Вот вместе с твоей флешкой, на которую ты кидаешь свои гениальные книги и забываешь о них, и тетрадками твоими стопкой… – недовольно фыркнула.
— Уймись, — рассмеялась женщина, — вон смотри, там представитель издательства, дуй к нему, писательница!
— Ща, давайте сучки, меня не удержать, – возвестила девчушка и судя по всему ушла.
Я обернулся, пытаясь не рассмеяться. От столов гордо плыла девушка на вид лет не больше тридцати, вспомнил, как сам таким был – бегал с рукописями ко всем подряд. Глянул на вторую — она наливала себе кофе. Волосы по лопатки, шатенка, видно, что ей уже за тридцать, но лица я не разглядел. Женщина налила себе кофе, потом небрежным жестом провела пальцами по шее, поправила бретельку лифчика, который явно ей мешал. На руке звякнули браслеты, падая к локтю и обнажая вязь мелких татуировок по запястью.
Сердце пропустило один удар, потом второй. Я стоял и поверить не мог, что видел перед собой эту руку, точнее обладательницу этой татуировки. Много-много мелких чёрных звёздочек… я знал её, знал. Обещал когда-то сосчитать их все при встрече. Но встречи не случилось. Я всё испортил. Всё… потерял… и нашёл? Здесь? Сейчас?
Сглотнул. Нет, не может быть.
Моя звёздочка, моё маленькое доброе приведение. Мой Каспер…
Подавив в себе желание протянуть руку, схватить её за это запястье, развернуть и увидеть лицо… и что? Что я должен был увидеть? Женщину, которую никогда не видел даже на фото? Женщину, которая улыбалась в смайликах сообщений соцсети и я столько раз думал о том, а какая на самом деле у неё улыбка?
Всматривался в профили её друзей, надеясь, что среди них есть и её настоящий профиль, пытался увидеть девушку с этой татушкой. Отчаянно просматривая сотни, тысячи фотографий. И писал, писал ей, надеясь, что увидит моё сожаление, вернётся ко мне — был готов отдать за это всё. Хотя тогда у меня ничего не было. Только книги, только желание стать известным писателем и она… моя звёздочка. Я её сам потушил, сбил со своего небосвода и она погасла, а я ненавидел себя столько времени… сколько? Семь лет прошло? Почти семь…