Маленькая помощница большого босса - стр. 51

– На­тел­ла… Это Иса­ев го­ворит…

«Твою мать! Твою мать!» – хо­чет­ся за­орать от ра­дос­ти. Вер­нулся! И пер­вым де­лом зво­нит мне.

– Здравс­твуй­те, Кон­стан­тин Ива­нович, – ле­печу в труб­ку и тут же на­рыва­юсь на изум­ленный взгляд Ро­бер­та. Мой на­халь­ный брат не толь­ко не со­бира­ет­ся вый­ти из кух­ни, но да­же нап­ро­тив, пе­рес­тав же­вать, прид­ви­га­ет­ся бли­же. И зас­ты­ва­ет, слов­но весь об­ра­тил­ся в слух.

Зыр­каю не­доволь­но, но раз­ве Ро­бер­та этим ис­пу­га­ешь?

– Что с то­бой слу­чилось? Го­ворят, ка­кая-то трав­ма… Я уже  в го­роде…Мо­жет, нуж­но чем-то по­мочь?

– Я ру­ку силь­но по­реза­ла, – док­ла­дываю, чуть при­дя в се­бя. – Все за­шили. Те­перь нуж­но вре­мя, что­бы вос­ста­новить под­вижность.

– Ты до­ма? – ры­чит он. И мне ка­жет­ся, ве­ликий Штир­лиц чем-то яв­но взбе­шен. Мо­жет, уз­нал, что я нап­ле­ла Лак­ти­оно­ву? Но это вряд ли…

– Нет, у ро­дите­лей. Ру­ка обез­дви­жена. И мне пос­то­ян­но нуж­на по­мощь, – взды­хаю пе­чаль­но. А брат, си­дящий нап­ро­тив за­каты­ва­ет гла­за.

– А на ра­боту ког­да со­бира­ешь­ся? – буб­нит не­доволь­но Иса­ев.

– У ме­ня боль­нич­ный до трид­ца­того, – го­ворю не­уве­рен­но. Ин­те­рес­но, ме­ня там дей­стви­тель­но за­менить не­кем? Или Штир­ла сос­ку­чил­ся?

– А рань­ше ты вый­ти не мо­жешь? – спра­шива­ет он с на­деж­дой. Су­дя по го­лосу, мне хо­чет­ся ве­рить во вто­рой ва­ри­ант. Очень хо­чет­ся! Хоть и по­нимаю, что он из ря­да фан­тасти­ки.

– От ме­ня сей­час поль­зы ма­ло, – мя­укаю как ду­роч­ка. И ес­ли бы не от­ча­ян­ные жес­ти­куля­ции мо­его бра­та, я бы пря­мо сей­час рва­нула на ра­боту.

– Я прис­тавлю к те­бе по­мощ­ни­цу, – со вздо­хом ро­ня­ет Иса­ев. – Ты мне нуж­на. Да­вай сей­час ма­шину приш­лю? Тут та­кой дур­дом, На­та. На­род с ка­тушек съ­ехал, по­ка нас не бы­ло.

Пос­ледние сло­ва зву­чат как-то по-свой­ски. И от них в ду­ше раз­ли­ва­ет­ся теп­лый ме­док.

«Стоп, – пре­дуп­реждаю са­му се­бя. – Ему нуж­но с де­лами быс­трень­ко ра­зоб­рать­ся. Он не те­бя лич­но хо­чет ви­деть, а свою рас­то­роп­ную по­мощ­ни­цу. Ус­по­кой­ся!»

– Я за го­родом, Кон­стан­тин Ива­нович, – быс­тро сво­рачи­ваю эту за­душев­ную бе­седу. – У ро­дите­лей. Ес­ли без ме­ня ни­как, то мо­гу зав­тра на пол­дня при­ехать. Но от ме­ня тол­ку сей­час ма­ло. Ру­ка в пе­ревяз­ке, а я на обез­бо­лива­ющих.

– А что ты при­нима­ешь? – спра­шива­ет тре­бова­тель­но.

С ум­ным ви­дом ко­шусь на блюд­це, в ко­тором ле­жат се­реб­ря­ные об­латки и по­рош­ки в бе­лых па­кети­ках. За­читы­ваю наз­ва­ния, а в ду­ше ис­пы­тываю чувс­тво до­сады. Вот Иса­ев вер­нулся, а я на боль­нич­ном. Ви­дать, не судь­ба мне его ох­му­рить. Нуж­но уво­лить­ся и вер­нуть­ся на ра­боту, по­ка чу­дес­ная Ма­риноч­ка не приб­ра­ла к ру­кам весь се­мей­ный биз­нес.

– Сла­бень­кие средс­тва, – вор­чли­во за­меча­ет Штир­лиц. – Го­вори ад­рес, я сей­час к те­бе во­дите­ля от­прав­лю с нор­маль­ным обез­бо­лом.

– Не сто­ит, Кон­стан­тин Ива­нович. Спа­сибо, ко­неч­но! – тя­ну я, ли­хора­доч­но под­би­рая нуж­ные сло­ва. – Ру­ка бо­лит, но тер­пи­мо.

– Ну, ес­ли так, – буб­нит Иса­ев, – тог­да зав­тра жду. Сей­час рас­по­ряжусь, что­бы те­бя ут­ром заб­ра­ли.

– Я луч­ше са­ма до­берусь, – бро­саю пос­пешно. – На так­си при­еду. За­чем ма­шину за го­род го­нять?