Маленькая помощница большого босса - стр. 54

- Мы идем в суд, Эдик, - от­ре­заю я. И вне­зап­но по­нимаю, что ни­како­го кор­по­рати­ва не бу­дет. Пер­со­нал обой­дет­ся. А На­тел­лу я и та к ру­кам при­беру.

- Это все? Или есть еще ка­кие-то «ме­лочи»? – спра­шиваю с из­девкой.

- Кос, ну не­воз­можно за всем ус­ле­дить!

- Да ты-то тут при­чем? – от­ма­хива­юсь я. – Бух­галте­ра на­казать. До кон­ца го­да ни­каких пре­мий. За­хочет уво­лить­ся, не за­дер­жи­вай.

- Хо­рошо, Кон­стан­тин Ива­нович, - ки­ва­ет Эдь­ка, сра­зу ста­новясь важ­ным и офи­ци­аль­ным.

В офис я при­ез­жаю в ди­ком бе­шенс­тве. Эти прок­ля­тые шесть­сот ты­сяч штра­фа не да­ют мне по­коя. Да и кто бы от­несся спо­кой­но к по­доб­ной но­вос­ти? Точ­но не я!

Чес­тно го­воря, бы­вали штра­фы и по­боль­ше. Но не из-за та­кой ерун­ды! И ко­неч­но, дос­та­ет­ся всем без раз­бо­ра. Бла­го ос­новной пер­со­нал уже от­был до­мой. Ос­та­лись од­ни то­пы. Они и ог­ре­ба­ют по пол­ной. В та­кие мо­мен­ты я не стес­ня­юсь в вы­раже­ни­ях и пле­вать, что в ка­бине­те жен­щи­ны. Глав­ный бух­галтер лишь по­нуро опус­ка­ет го­лову. Не спо­рит. Но на­вер­ня­ка уве­рена, что то­же ни в чем не ви­нова­та.

«Вот вам и при­ветс­твен­ное сло­во, - ду­маю я, ос­тавшись один. Ус­та­ло раз­ва­лив­шись в крес­ле, прос­матри­ваю элек­трон­ную поч­ту. Ко­шусь на ча­сы. По­лови­на де­вято­го. И щел­кнув по знач­ку СРМ – ба­зы дан­ных пред­при­ятия, не­ожи­дан­но для са­мого се­бя ле­зу в раз­дел «кад­ры». И от­крыв кар­точку Зво­наре­вой, ищу ад­рес ро­дите­лей. Все ос­таль­ные све­дения я дав­но вы­учил на­изусть. А вот где жи­вут ро­доки по­мощ­ни­цы не за­пом­нил. Гла­за бе­гут по зна­комым строч­кам. Но прок­ля­того ад­ре­са нет. Вот же фиг­ня!

- Сер­ге­ич, - зво­ню я бе­зопас­ни­ку, от­ве­ча­юще­му за кад­ры. – По­чему по Зво­наре­вой ука­зана не пол­ная ин­форма­ция? Ад­ре­са не хва­та­ет!

В труб­ке что-то буль­ка­ет, фыр­ка­ет, а за­тем бра­вый Ви­таля жа­лоб­но бле­ет.

- Вро­де все есть, Кон­стан­тин Ива­нович. Я от­крыл кар­точку. Ад­рес фак­ти­чес­ко­го про­жива­ния и по про­пис­ке.

- А ну да! – ту­по пя­люсь в эк­ран. Да­же строч­ки рас­плы­ва­ют­ся. Ад­рес ро­дите­лей ник­то не обя­зан пре­дос­тавлять.

«При­дет­ся дей­ство­вать ина­че, - ус­ме­ха­юсь я. И че­рез пол­ча­са вби­ваю наз­ва­ние ули­цы и но­мер до­ма во встро­ен­ный на­вига­тор  сво­его Рэн­джа. Вы­ез­жаю с офис­ной пар­ковки и уве­рен­но пру на ок­ра­ину го­рода.

- Нуж­но хоть цве­ты ку­пить! – вспо­минаю пос­пешно. И ос­та­новив­шись око­ло пер­вой по­пав­шей­ся лав­ки, вы­бираю са­мый рос­кошный бу­кет. А подъ­ехав к до­му, не спе­шу вы­ходить из ма­шины. Еще раз смот­рю на ад­рес и ма­лень­кую таб­личку на сте­не. Ошиб­ки нет. Все пра­виль­но. Но слиш­ком уж ста­рень­кая хи­бара. Не­уже­ли тут  жи­вут лю­ди? Серь­ез­но? Ко­шусь на де­ревян­ный, дав­но не кра­шен­ный за­бор. Моя На­тел­ла жи­вет в та­ких ус­ло­ви­ях?

«А что  тут стран­но­го? – об­ры­ваю глу­пые дум­ки. – Не все же ро­дились с зо­лотой лож­кой во рту!»

Где-то ря­дом хло­па­ет ка­лит­ка. Со дво­ра вы­ходит жен­щи­на в кур­тке и в га­лошах. Ус­та­ло бре­дет за во­дой к ко­лон­ке, вид­не­ющей­ся на пе­рек­рес­тке.

Ни во­ды, ни ка­нали­зации. Прос­то жесть!

Нет смыс­ла вы­ходить из ма­шины и та­щить­ся в дом. Мож­но, ко­неч­но, поз­во­нить и выз­вать Нат­ку на ули­цу. Но этот  ва­ри­ант то­же от­па­да­ет.