Маленькая помощница большого босса - стр. 36

Вклю­чаю ко­фе-ма­шину и про­веряю, чис­тые ли чаш­ки. От го­лода или от глу­пых фан­та­зий кру­жит­ся го­лова.

« Я се­год­ня не ус­пе­ла по­зав­тра­кать!- ус­по­ка­иваю са­му се­бя, при­липая взгля­дом к кра­сивым за­кус­кам. - Ес­ли съ­ем один  кру­ас­санчик, от Иса­ева и его ди­рек­то­ров не убу­дет, - толь­ко ус­пе­ваю по­думать, ког­да паль­цы са­ми под­хва­тыва­ют ма­лень­кий ше­девр ку­линар­но­го ис­кусс­тва и от­прав­ля­ют его в рот.

«Да-а! Да-а! – жую, внут­ренне ли­куя. И ис­пы­тываю неч­то по­хожее на ор­газм. – Это вос­торг, дет­ка!»

Зас­лы­шав сза­ди чьи-то ша­ги, от­ря­хива­юсь от ду­рац­ких фан­та­зий.

- Все го­тово? – слы­шит­ся над ухом Иса­ев­ский бас.

- Да, ко­неч­но, - по­вора­чива­юсь к не­му, ста­ра­ясь взять се­бя в ру­ки.  – Ос­та­лось толь­ко раз­ло­жить от­че­ты. Где они, кста­ти?

- Сей­час Ма­ша при­несет, - улы­ба­ет­ся шеф и в два ша­га ока­зыва­ет­ся ря­дом. Под­хо­дит слиш­ком близ­ко. Поч­ти вплот­ную. Под­няв го­лову, смот­рю на не­го удив­ленно.

Иса­ев на ра­боте ни к ко­му не прис­та­ет. Даш­ка го­вори­ла, да и дру­гие дев­чонки…

Но боль­шой па­лец Кос­ти мед­ленно ка­са­ет­ся мо­их губ. Ос­то­рож­но сколь­зит воз­ле са­мого угол­ка. И я с ужа­сом ви­жу чуть ис­пачкан­ную бе­лым по­душеч­ку паль­ца.

Ка­пель­ка сыр­но­го кре­ма!

На­тыка­юсь на по­тем­невшие гла­за Иса­ева, на его кри­вую ух­мылку. И не­ожи­дан­но по­нимаю, что про­пала.

Не от­во­дя взгля­да, Кон­стан­тин Ива­нович об­ли­зыва­ет па­лец и, на­вис­нув на­до мной, зак­ры­ва­ет мой рот по­целу­ем. Неж­ным и тре­бова­тель­ным.

Не от­талки­ваю. Но и не по­ощ­ряю. Хо­тя очень хо­чет­ся ки­нуть­ся на шею. От­дать­ся это­му муж­чи­не и нав­сегда за­быть об оби­дах.

«С ума сош­ла!» – пре­секаю мыс­ленно лю­бые дей­ствия.

И изум­ленно та­ращусь на ше­фа. По­целуй уже за­кон­чился. Но он не спе­шит от­пускать ме­ня.

- Вкус­но. Очень, - со­об­ща­ет мне хрип­лым ше­потом и со­бира­ет­ся ска­зать еще что-то, ког­да сза­ди раз­да­ет­ся ра­дос­тный Ма­шин го­лос.

- Я при­нес­ла от­че­ты, Кос­тя! Ку­да по­ложить?!

В ужа­се от­ска­киваю от Иса­ева. От­во­рачи­ва­юсь к сто­лу, пы­та­ясь хоть нем­но­го ус­по­ко­ить­ся. Бес­цель­но на­жимаю кноп­ки на ко­фе-ма­шине и, под­ста­вив чаш­ку, ту­по наб­лю­даю, как чер­ная жид­кость ль­ет­ся на бе­лос­нежный фар­фор. Ру­ки тря­сут­ся от глу­пого ман­дра­жа. Ще­ки го­рят от сты­да, а внут­ри пре­датель­ски по­лыха­ет пла­мя. И все от од­но­го по­целуя!

Блин! Блин­ский блин! Я ведь все ина­че спла­ниро­вала. И от се­бя не ожи­дала та­кой су­мас­шедшей ре­ак­ции.

На ав­то­мате кла­ду на блюд­це сал­фетку и став­лю чаш­ку.

Ко­му я при­гото­вила ко­фе, кто-ни­будь зна­ет?

- Спа­сибо, - ко­рот­ко бро­са­ет Кон­стан­тин, за­бирая ко­фе. Стас­ки­ва­ет с блю­да тар­та­лет­ку с крас­ной ик­рой. – Ты как мыс­ли мои чи­та­ешь, На­та.

- Я ра­да, - шеп­чу еле слыш­но. Выс­ка­киваю из кон­фе­ренц-за­ла, же­лая за­бить­ся ку­да-ни­будь в угол и там от­ды­шать­ся. По­думать. Хоть на се­кун­ду сбе­жать от Иса­ева. Не слы­шать его пар­фюм в пре­датель­ской бли­зос­ти. Не ощу­щать его ру­ки на мо­ей спи­не и за­тыл­ке. А еще луч­ше нав­сегда уд­рать из «Иван-го­рода».

«От од­но­го по­целуя? – ехид­но ин­те­ресу­ет­ся внут­ренний го­лос. -   Я те­бя умо­ляю!»

Ста­рый сам­сунг про­тив­но дре­без­жит в кар­ма­не кур­тки.