Маленькая помощница большого босса - стр. 38

– Взя­ли бы ее с со­бой, – улы­ба­юсь я, ис­крен­не мо­лясь всем свя­тым, что Щер­бе­тов при­шел сам. Не люб­лю я Стел­лу. Бе­сит она ме­ня.

– Вот ро­дит­ся у те­бя доч­ка, Кос­тик, – пе­чаль­но взды­ха­ет Пла­тон, – вспом­нишь тог­да ме­ня. Это стре­коза ука­тила ку­да-то из го­рода. Мне да­же сло­вом не об­молви­лась…

– А ку­да смот­рит ох­ра­на? – под­ни­маю бровь. Точ­но знаю, у Щер­бе­това ни од­на мышь не прос­ко­чит.

– А-а, – ма­шет он пух­лой лап­кой. И по­ди знай, что это обоз­на­ча­ет. То ли «не сыпь мне соль на ра­ну», то ли еще ка­кую-то хрень. Но мне раз­би­рать­ся в прик­лю­чени­ях Стел­лы Щер­бе­товой не­ин­те­рес­но. Сей­час важ­нее все­го На­та. За­чем уд­ра­ла и по­чему врет?

– Дай мне ад­рес Зво­наре­вой, – на хо­ду пи­шу бе­зопас­ни­ку, про­веря­юще­му кад­ры. И про­водив Пла­тона до при­пар­ко­ван­но­го у крыль­ца чер­но­го Мер­са, быс­тро зап­ры­гиваю в свою тач­ку.

Вби­ваю ад­рес, прис­ланный Ви­талей, и уже че­рез нес­коль­ко ми­нут за­рули­ваю в обыч­ный двор, зас­тавлен­ный по пе­римет­ру де­вяти­этаж­ка­ми. На­хожу взгля­дом нуж­ный подъ­езд, так за­бот­ли­во опи­сан­ный сот­рудни­ком СБ. И, под­нявшись в лиф­те на нуж­ный этаж, зво­ню в дверь. И по­ка кто-то бе­жит к две­ри, ле­ниво ос­матри­ваю лес­тнич­ную пло­щад­ку. Ни­каких мок­рых сле­дов или гряз­ных под­те­ков. Да и пол тут мы­ли лет сто на­зад. В день сда­чи до­ма. Пыль­но и гряз­но.

На­та рас­па­хива­ет дверь, яв­но не ожи­дая ме­ня уви­деть. Улыб­ка спол­за­ет с ли­ца. Дев­чонка изум­ленно пя­лит­ся, не от­во­дя взгля­да. И я от­четли­во ви­жу, как в ее гла­зах пле­щет­ся ужас.

«Ко­го ты жда­ла, де­воч­ка? – ду­маю, още­рив­шись. И уже го­тов дать се­бе хо­роше­го пен­де­ля. – Да ко­го угод­но, толь­ко не те­бя, Кос­тя! А ес­ли у нее сви­дан­ка? И ты как ду­рак при­пер­ся? В ра­бочее вре­мя? – мор­щусь от по­сетив­шей до­гад­ки. – А ты сам ни­ког­да не сры­вал баб с ра­боты?» – про­тиво­речит мне внут­ренний го­лос.

– Что-то слу­чилось? – бле­ет На­та, уси­ли­ем во­ли бе­ря се­бя в ру­ки.

– Это я хо­тел спро­сить, – улы­ба­юсь ску­по и по-оте­чес­ки и, шаг­нув в квар­ти­ру, ози­ра­юсь по сто­ронам. Ни­каких крос­со­вок со­рок пя­того раз­ме­ра в ко­ридо­ре не наб­лю­да­ет­ся. Под­го­тов­ки к сви­дан­ке то­же.

– Ты по­чему сбе­жала? Нав­ра­ла что-то про по­топ, – спра­шиваю, над­ви­га­ясь.

– Мне нуж­но бы­ло съ­ез­дить до­мой, Кон­стан­тин Ива­нович, – та­рато­рит дев­чонка. – Не все мож­но ска­зать сот­рудни­кам…

– Лад­но, – бро­саю доб­ро­душ­но. – А то я ис­пу­гал­ся, мо­жет, оби­дел те­бя?

– Нет, что вы… – мя­ука­ет На­та и изум­ленно ой­ка­ет, ког­да я, шаг­нув поч­ти вплот­ную, на­висаю над ней.

– Тог­да пов­то­рим, – ре­шаю спон­танно и, нак­рыв ее гу­бы сво­ими, вы­падаю из ре­аль­нос­ти. – Где у те­бя спаль­ня? – ры­чу, при­жимая дев­чонку к се­бе, и еле-еле сдер­жи­ва­юсь, что­бы не ус­тро­ить трах­ти­бидох в ко­ридо­ре. Для пер­во­го раз это не­допус­ти­мо.

– По­жалуй­ста, Кон­стан­тин Ива­нович, – про­сит На­та, выс­тавляя меж­ду на­ми ло­коток. – Мо­жет, по­том… Но не сей­час… Я не мо­гу…

– Кри­тичес­кие дни? – бря­каю я, не по­думав. На­вер­ное, по­это­му и сор­ва­лась до­мой. И ког­да  ли­цо На­ты пок­ры­ва­ет­ся крас­ны­ми пят­на­ми, по­нимаю, что по­пал в точ­ку.