Лютый - стр. 13

Крепче сжимаю свою находку. Приходится взять двумя руками. Слишком уж тяжелая штуковина.

Взгляд невольно цепляется за надпись.

«Олег Давидович Лютый».

Значит, это его имя.

Точно… «Лютый», именно так назвал его тот человек, который передавал ему кейс.

Морщусь, читаю дальше.

«Чемпион по…»

Но закончить не успеваю.

— Ты где застряла? — рявкает скот. — Иди сюда.

— Иду! — бросаю в ответ. — Сейчас…

И прячу его кубок за спиной. Сжимаю сильнее. Второй попытки не будет. Надо сосредоточиться.

11. 11

— Двигай быстрее, — грубо приказывает урод.

Будто к собаке обращается.

Совсем уже…

Ну ничего. Крепче стискиваю кубок в руках. Пальцы подрагивают от его тяжести. А может уже и от того, насколько сильно я в этот кубок вцепляюсь.

Шагаю вперед по коридору. Иду туда, где горит свет. Задерживаюсь на пороге, будто невзначай облокотившись плечом о дверной косяк.

— Ну наконец-то, — с недовольством бросает мерзавец.

В мою сторону даже не смотрит. Отправляет кейс в сейф, захлопывает. А дальше крутит что-то. Но я ничего не вижу. Его массивная спина полностью перекрывает обзор, лишь могу различить механические щелчки.

Не представляю, как выполнить план, который нарисовался в голове. Как стукнуть этого негодяй по голове.

Это лишь в мыслях выглядит легко. И в кино.

А тут, в жизни…

Да я же до него даже не дотянусь. Он очень высокий. И сейчас, когда склонился, задача не выглядит легче.

Что делать?

Пока лихорадочно размышляю обо всем, гад поворачивается. Окидывает меня долгим пристальным взглядом. И кажется, начинает что-то подозревать. Как-то недобро он смотрит в мою сторону, прямо пропаливает глазами насквозь.

Надо срочно его внимание включить.

— А можно музыку включить? — выпаливаю.

Говорю, что попало. Просто мой взгляд мечется по комнате и вдруг наталкивается именно на музыкальный центр.

— Зачем? — мрачно бросает урод.

Так и смотрит на меня с подозрением. Прищуривается.

— Просто, — отвечаю как можно более невинно, а дальше приходится убрать одну руку с кубка, чтобы небрежным жестом поправить волосы.

Слишком уж подозрительно я сейчас перед ним стою. Он может решить, будто я держу в руках что-то. А этим жестом хоть бы немного подозрения развеять.

— Люблю музыку, — выдавливаю, нервно улыбаюсь.

Жду, что сейчас он опять поиздевается, скажет очередную мерзкую фразу, но ничего подобного не происходит.

— Какая музыка тебе нравится? — хмуро спрашивает он.

— Что-нибудь легкое, нежное.

— Медляк?

— Да, можно, — киваю.

И сама своим глазам не верю, когда он снова от меня отворачивается, приседает перед музыкальным центром, чтобы включить то, что нужно.

Теперь времени на размышления точно нет.

Шагаю к нему. Вплотную. Замахиваюсь. Со страха еще и зажмуриваюсь, потому что мне трудно ударить человека. Даже такого подонка!

И через секунду понимаю: что-то не так.

Кубок наталкивается на преграду. Но это явно не голова.

Когда распахиваю глаза, кубок уже летит в сторону, потому что этот сволочь, не оборачиваясь, успевает заблокировать мой удар. Просто выставляет руку так, что до головы не достает.

Кубок точно на камень натыкается. Именно таким образом ощущается внезапное столкновение с его рукой.

Теперь же мое единственное орудие защиты вылетает из пальцев от силы такого резкого соприкосновения.

Мой взгляд падает в сторону. На кубок, который катится по полу все дальше. На контрастно выделяющиеся на нем красный капли.